Walter Baumgartner 

Translator

Du bist Dope

ich bin gedopt

Wir sind tropisches

Nordeuropa

Du bist Frau

Ich bin Mann

Beide brennen

denselben Brand

Ich bin Mann

Du bist Frau

Laß uns hineingehen

und verbrennen

Die Mondsichel klar und weiß
wie eine reinkarnierte Banane
glitzerte im Blau.
Die Wale sangen unter Wasser.

Die Lenkradstange mitten durch den Erdball
schamhaarig von der Katastrophe
und schwupp
hallo! Morgen bist du Mann!

Immer muß der eine oder andere Grobian mich damit belämmern daß ich zu schwach befunden werde
                                                                          daß ich die Gesellschaft nicht abwickle
                         während dieses kurzen Aufenthalts zwischen Windelwechsel und Leichenwäsche
                                                                    daß er - natürlich ist es ein Er - sehen kann
                                                              wie die Zeitlawine den Körper aufharkt und mich
                                                                                             schwankend macht
                                                                                       wie wahnsinnige Hämoroiden
                                                                                           im Arschloch der Welt
                                                                              und ständig ist es so daß ich jetzt
                                                                                  wo der Gestank offenbar ist
                                                                           seine Existenz abschreibe
                                                           als noch weniger arschtauglich als meine eigene
                                                                                       und mir muß immer alles gelingen
                                                                                         aber er der pleite ist scheißt drauf
                                                                                                 denn jetzt finde ich
                                                             ich bin zu weit gegangen und gebe ein Bier aus
                                                                                          ich, der spendable Blödmann

Und eines schönen Tages fanden wir das wahre Europa
                                         nicht das das gebunden wird
                                von solide arischen Fortschritts-Kalauern
                                        nicht das das zugedeckt wird
                                     von griechischer Metamorphose
                 sondern das das im Reich der Toten überlebt
           in der Erde, die das eurasische Landstück ausmacht
                                        kurz gesagt in den Katakomben
                                        unter Amsterdams Red Light District
                                                 tief drin in Mutter Erde
in feuchten Höhlengängen wo tausende Männer vorbeischleichen
                                              umeinander anzubaggern
                        in dieser Homokultur, bis zu drei Etagen
                                                         in der Rinde
fanden wir den deutlichsten Ausdruck für europäische Zivilisation
   und darauf sind wir stolz, auch wir die wir keine Tunten sind
                                             auch wir, die mit Toten wie
                                        Dante oder Vergil dealen können
       auch wir, die wir keinen anderen Himmelsstoff besitzen
                                                als das Leben hier&jetzt
und ich denke an Ulrich von Hutten, den Landstreicherphilosophen
           der nach zwölf Jahren Wanderung nicht Mythen spann
                                                    über das was er erlebt hatte
                                         sondern schlicht und einfach zugab
                                                daß nicht so viel in seine
                                    syphilitische Birne reingegangen war
"denn das war in vieler Beziehung bloß ein Vorspiel zum Leben
                                                 und eine Einübung
                                            in die eigentliche Tragödie“

wenn ich Luft sein könnte
im Sarg eines toten Tischlers
der ein einziges Mal den Mund aufmacht
und fragt, warum er nichts sehe

Scheißhölle, was habe ich getan?
und die Luft könnte antworten, die Hölle ist
jetzt Geschichte, du bist im Himmel
verschlungen von Liebe, die blind macht?

Als zutiefst selbstbezogener

                              Produzent öffentlicher Zärtlichkeit

                         stößt du meine beiden Köpfe zusammen:

                       Den schlauen oben und den dummen unten

                              und beide haben Chamäleonzungen

                                    und niemand weiß welcher
               
                                                 laut spricht

Einmal als ich an einem Artikel schrieb über den Zufall
                                         in Kurt Schwitters‘
                                                               Rrummpff tillfft toooo?
                       und Christopher Nielsens Rummpff tillff tooo?
                                          kam mein Freund der Saxophonist
                                         und fand ich brauche frische Luft -
                    wie mein Idol Vergil schrieb ich eine Zeile pro Tag
                             und hatte wohl acht oder neun Seiten lang
                                             im selben Loch rumgedruckst

  wir fuhren zu einem kleinen Wald vor Berlin, und Erik
       packte das Sopranino aus und fing an zu blasen
                                             schön und bukolisch
                                              aber nach ein paar Licks
       hörten wir kräftiges Grunzen aus dem Gebüsch
                  dort stand ein Wildschwein und stampfte

     ich wollte mich aus dem Staub machen, aber Erik
 der Nüchterne spielte sich vorsichtig ganz an das Tier heran
                                        fuhr mit dem einen Arm
                                                        in seine Schnauze
mitten durch den Körper und raus durchs Arschloch
   packte dann mit musikgeübten Fingern den Schweineschwanz
                                                                     und hauruck
            das Schwein war wie ein alter Herrensocken gewendet

bewirte mich bevor ich den Resonanzkasten
musiksuche: deine Eichen-Bettdecke
mit Chorwerken von Bach und anderen Größen
die wirkungslos auf die Fleischfresser eindonnern
oder der Sarkophag, wie es vornehmer heißt:
liebe mich, bevor das Federnetui zugenagelt wird
und von stummer Raupenmusik vergewaltigt wird
bis die Schwäne schwarz werden und die Raben weiß
und die Bäume sich frech erheben und gehen

der Berg erhebt sich
senkrecht hinter uns
und alle KUCKUS des Kuckus
sind Eier, die in
die bürokratischen Echonester
unserer Ohren gelegt sind
wo der Bevoll- und Benullmächtigte
der Vater der ungeraden Zahlen
wie ein erfolgreicher Verkäufer in der Kantine
herumstolziert und sich eine Liebe
nach der Formel
1+1=1 wünscht

na, was sagst du?
1+1=3?
jaja, ein bißchen Eifersucht
das muß er verkraften

Die gewöhnlichste Form von Höhlenschmuck in der älteren Steinzeit
                                                                                 Lascaux und so
                                                                   war orale Spraymalerei
die Leute mischten Farbstoff im Mund und spuckten ihn auf die Höhlenwand
                                        so sollst du wahrlich deine Gedichte schreiben
                    wie orale Spraymalerei auf den Hinterausgang der Geschichte
findest du das hört sich schwierig an, dann denk bloß an die bemitleidenswerten Typen
                                                      die manchmal hunderte von Metern
                                 in die Eingeweiden der stummen Mutter Erde krochen
                                              im flackernden Fackellicht Farben kauten
                                                          und Ochsen in Ocker spuckten
    und Hirsche und Nashörner die jetzt dem schamlosen Glotzen
                                                finsterer Kameraleute ausgesetzt sind
                                                              die sie ins Licht raufholen
                                                                        wo plumpe Professoren
                                zwischen guter und schlechter Kunst unterscheiden
                     als ob die Kaverne Kunst und Unnatur enthielte und nicht
                          einen Schleier von Geschichte der jeden Augenblick
                                         von neuem Geschwätz verschleiert wird
                   und durch diese Schleier sollst du deine Gedichte spucken
                                         und zusehen wie der Vogt des Futurums
                                                                   es in die Tasche steckt
                      und über die Sache nachdenkt, 70 bis 80 Jahre, vielleicht?
                     Ja, so verdammt segensreich sind die Taten der Sprache
                                                                 und hast du Glück
                können die Worte die du ausgießt die Lippen zusammenheften
            so daß sie Schutz geben den nächsten Folgen von Nachfahren
                                                   Wahre Nachwörter - ist das nicht schön?
                                                                       Ja, wie ein Gedicht
                                                        und das sollst du schreiben
                       und es soll Kinderweinen und Lachen in deinen Worten sein
                                                         und erwachsene Einbahnstraßen
                               und was Sattheit genannt wird wenn du als Greis
                       den tiefen Kuß des Vogts des Futurums empfängst
                                                                   dann bist du fertig