Tanja Petrič 

Translator

Bin leer in mir ein Gefäß innen
und außen Material aus Welt.
Osmose ausgeschnitten
heißt erkennen was man schon weiß.
Als sähe man durch Glas.
Halbvoll zuerst halbleer danach
offen gegenüber dem Spiel.
Wer hilft mir dagegenzuschlagen.
Hell glockt die Welt gegen das Glas.
Ich glotte mit vibriere ihr nach
bis in die tiefste Tiefe die ich finden kann.
Dort halten wir an.

Ich will was durch meinen Mund flattert
nicht aussprechen auch nicht anschreien
denn dann ist es in der Welt.
Es bleibt wo es ist und zahnt blind aus dem Gaumen.
Wie ein Kind wenn es wächst.
Dort ist sein Rachen.
Wie wenn ich lache.
Ich will aus Licht und Schatten
keinen Umriss mehr machen
wie bei einem Scherenschnitt.
Ich will weder jagen gehen noch Jagdwild sein.
Ich verzehre mich nicht.
Keinen Happen von mir.
Keinen Happen für mich.
Ich hab nichts übrig dafür.
Es bleibt alles in mir wie es ist.
Und kehrt in die Erde zurück.
Wie wenn ein Blitzschlag mich trifft.
Und nur manchmal ist mir kalt.

Außen ist Welt immer das ganz Nahe.
Der Kater blickt gelb.
Der Schnabel des Vogels ist aus Horn.
Sein Auge eine blaue Höhle.
Der Rest verfällt.
Morgens riecht das Gras immer frisch.
Ich bewege mich so lange nicht
durch den Mückenschwarm
bis ich ihn einatmen kann.
Lasst alle Tiere über mich kommen.
Welt ist immer so.

Hab mich ausgesperrt.
Für einen Moment sage ich mir
der Winter steht vor der Tür.
Hab mich eingehüllt in ihn
und hör nicht mehr viel
von der Welt.
Ich schlaf in ihr.
Atme kaum dabei.
Im Traum esse ich süßen Brei.
Das ist fast zu viel.
Mein Pelz ist aus Dunkelheit.
Dunkelheit ist ein schönes Gefühl.
Nur im Winter werde ich alt.

Das ist der Winter.
Jeder Baum ein Schneegesteck.
Jeder Ast eine Korallenhand.
Ein Blatt wie ein Löwenkopf
dreht sich leicht um ein Vogelnest.
Der Löwe lauert seinem Sternbild auf.
Ein Ast fährt die Krallen aus.
Schnee liegt auf allem.
Wind geht durch die Korallen.

Wird die Unruhe mich nicht erreichen.
Werde ich still sein dabei wird es wachsen.
Wird es mich nach und nach einnehmen.
Kaum zu fassen Flimmerhärchen überall auch innen.
Sonarblindes Samtgeräusch dehnt sich zum Umriss.
Ich bin da widerhallt mein Kind.
Bin nicht mehr auf mich selbst zurückgeworfen.
Gleichmütig bin ich glücklich geworden.
Das ist sein und mein Gedeihen.
Atme ich atmet es mir nach.
Etwas später als ich wacht es auf.
Öffne ich mich zieht es aus.

Habt ihr meinen Fisch gesehen?
Er wurde von einem Kraken gejagt.
Der hatte Tentakeln wie ich Finger an jeder Hand.
Vielleicht hat er meinen Fisch mumifi ziert.
Vielleicht sitz ich im Bauch des Fischs.
Vielleicht hat es uns beide berührt.
Ich hielt mir einmal einen Trilobiten ans Ohr.
Er kroch langsam hinein.
Er war ganz behutsam dabei.
Und so sonor.
Er wäre lieber draußen geblieben.
Aber ich ließ ihn ein.
Später warf ich einen Trilobiten aus meinem Ohr.
Er wäre lieber drinnen geblieben.
Aber ich schmiss ihn raus.
Ich sah ihm eine Weile zu wie er ratlos nach mir suchte.
Dann ging er langsam ein.
Noch später kam ein Fisch vorbei.
Er hatte sich verirrt.
Er war bleich und blind.
Er hatte keine Augen aber ein Gespür für Licht.
Mein drittes Auge sprach der Fisch
liegt hinter meiner Stirn.
Es erlaubt mir mich in völliger Dunkelheit zu befinden.
Nicht in äußerer Finsternis.
Ich bin ein Höhlenfisch.
Meine Wege gehen nach innen.
Ich kehre nicht zurück.
Wenn der Krake mich jagt
ist jeder Saugnapf ein Auge.
So sieht er sich satt.
Nachts wenn alle schlafen ist bei uns beiden Tag.

Die Wölfin trägt mich am Nacken durch die Welt.
Immer häng ich von ihr ab.
Ich beiß mir später in den Arm für das Gefühl.
Denk mir das ist ihr rohes Geschlecht
wie es sich ums Eigene legt.
Die Wölfin wirft blind.
Ich bin ein Teil vom Wurf.
Seitdem grenzenlos.
Das ist nur ein Bild das sich nach der Erfahrung einstellt.
Wie die Spur die ein Abdruck ihrer Pfote hinterlässt.
Man sieht nur ihr Gewicht.
Was sie trägt sieht man nicht.

Die Windsbraut schläft in mir.
Ein schaukelndes Embryo in jeder Ohrmuschel.
Wie beruhigt mich dass sie sich bewegt.
Ich bin gut aufgehoben egal was in mir tobt.
Die Windsbraut hat sich in mein Ohr gelegt.
Übers Jahr ist es umgekehrt.
Der Wind schläft draußen mit mir.
Der Wind ist draußen.
Ich bin allein.
So klingt Verlassenheit.
Ich weiß dass das ein Mythos ist.
Was in mir tobt bin ich.

Aalmutter fang an dann rede ich.
Ich spreche nicht nützlich.
Ich sage zum Spindelgesicht
dein Auge sticht dreht sich nicht.
Ich habe kein Gespür für mich selbst
aber ein Gespür für Licht.
Ich bin ich auf der Welt.
Das zu sagen bedeutet nichts.
Lies mich Text webt der Knecht.
Spinne seilt sich ab.
Die Worte die ich denke hören mich vibrieren.
Ich sage Aalmutter fang an zu zittern.
Ich zitier dich dann.

weiter am fluss. aus den spielzimmern folgen

wollmäuse, wachsen, erobern

den himmel als wolken, drücken aufs wasser.

dort fliehen gespenster von alten erziehern

vor einer schwarzen gang in nachtkapuzen.

silberne spangen halten das mondlicht fest.

nicht indiziert murmelt die gang

betäubung! verticken! dann flieht auch sie

vor noch schwärzerem wind.

schizophrenie flüstert: alte fraktur ...

im jahr 7 zerriss das ich, dieser lichtnerv.

fetzen dieser zeit wehen noch

ein flashback, fett wie ein elefant

trampelt durchs schilf, brüllt –

die schemen machen, dass sie da wegkommen.

aber ich bin längst ausgewandert! und die kinder auch!

ein tag landet im schilf

verblasst, eine preußische postkarte.

jede stunde schickt so eine. sie sind leer

und werden still, wie nach dem aussetzen

kleiner motoren. dieser tag ging verloren

bei der übernahme des sommers

durch die zwanghaften, seiner umwandlung

in eine verdorrte büropflanze.

jetzt klappt er hoch

äther knackt in den baumkronen

schemen, die aus dem schilf kommen.

gesichter entstehen, wie kalkäffchen

vogelspuren vor wolken (und – ist das noch schilf?)

archive pochen. wie präzise die stimmen erinnert sind.

aber ich bin doch längst ausgewandert! und die kinder auch!

8

jetzt wird es dunkel. kinderkobras, schwarze riemen

in ihren kisten, zischeln, richten sich auf. legen dürre schlingen

auf wände, teppich, die fensterbank. jeden abend umzingeln sie

den schlaf wie dunkle zinnen. die feuerwehr für verbrannte kekse

kommt nicht durch und die nachrichtenhexe schläft, die mutter

in ihrem traum aus bier –ich wirble mit kung-fu-armen die schlangen

in den fluss wie seile! wer kichert noch mit den fliegen? die kleine

geisha, die sagt, sie sei die empress schmerz, steht am fenster.

zeigt die biskuitweiße seite dem mond. hebt einen arm zum gruß

wie ein denkmal. zehn meter weit. sagt: du sollst verhungern. lacht.

7

taucht der rätselfisch auf. dreht sich, hält still, schaut mich an.

ein japanischer pappkarpfen. in seinen augen sieht man den himmel.

er fragt mit verstellter stimme: wie hieß das kind, das nicht träumen

konnte? einmal bekam es beinah ‘nen heiligenschein. ich will nicht

antworten, frage zurück: wer war das mädchen mit blauschwarzem

haar und gelblicher haut? ihre patronne tanzte betrunken im morgen-

land. prinzessin zur zeit des papiermonds, schnitt sie songtexte

in ihre oberschenkel, kippte frostschutzmittel dazu. rief die martins-

hörner, drei eilige könige in ihren kitteln kamen und nahmen sie mit.

sie wär beinah im himmel! der fisch gluckst,will sich nicht weiter

drehen. raschelt mit seiner pappe.

6

hallo, wir haben ein kind, das zieht den herbst an einer kordel

hinter sich her, geschundenes tiefdruckgebiet. ständiges schniefen

eine monstererkältung, wird er nicht los. da wohnen unsichtbare

und schießen. sind seine freunde, unterhält er sich mit. immer

ist er in seinem nebelquadranten, als liefe der magische fernseher

der ihn verzaubert hat. die schwester haben wir auch, ihre augen

aus eisen, findet die schule nicht. ihr vater treibt nachts vorbei

auf einem papierschiff flussabwärts ins obdach, dann runzeln

sich die tapeten, und die fenster gehen auf und schreien. er winkt.

ist der schmutzige engel mit silberfischchen im ohr.

5

sternschnuppen – novize, untergetaucht in einem nacht-

blauen betonklotz im viertel würfel der wut. es flackert

als feuerten riesenkonsolen hinter den wolken. er spielt

auf level 1 berserker, war butterblume sein name, riemen

hielten ihn fest. auf level 2 nahm er freiwillig mittel gegen

sich selbst. auf level 3 trat er türen ein, war offen für juni

und pusteblumen. level 4, nur weißes betäubendes gras.

dorthin kam er nie. nebenan die verzweifelte herrin

in ihrer zuflucht aus essen: lieblingsdelfine, sterne im maul. 

4

und erst das lieblingskind. schwer wie eine gospelsängerin

schließt sie die tür. leuchtet. auf ihrer schulter sitzt mutter

am bauch hängt ein weinender bruder. ein stiefkind vergisst

seinen joghurtbecher, schläft darin ein. vor ihrer stirn geht

ein stern auf. und auch ich habe einen stern. sie sagt: das hier

ist meine milchgalaxie. um uns sind andere sterne. vielleicht

sind hinter den sternen ja auch stirnen, von gütigen wesen.

wenn ich sternbild bin, will ich andromeda sein. meinen körper?

lasse ich hier. dieses opfer habe ich nur für die schule gebraucht. 

3

schaut her, hier kommt die poison queen! ihre kinder tragen

mückenschwärme im herzen, wie sie das schafft? das ist kunst!

ein bauer, rundschädel, mücken im hölzernen herzen

stolpert auf schwarz-weißen feldern, von allen figuren gehetzt.

steinfliesen in einem turmzimmer nachts, schon stürzen alle

figuren, die köpfe abgesägt, rücken zerbrochen. ich sag noch:

die königin ist vergiftet! der platz des königs ist leer! es sind

aber zombies. die tür geht im stundentakt, eine kuckucksuhr

jeden morgen. bauern stolpern herein: bin ich jetzt dran?

aus ihren lächeln quillt unruhe, kribbelt wie juckpulver. mücken.

2

jetzt stellt sie den sommer. läuft fort, ihr körper allein in der luft

– begreif doch, dass die verzweiflung nicht umkehrbar ist!

vor den feldern und sternen im großen planetarium, seinen farben-

nebeln, schwärmen himbeeren dicht an dicht, sie ist eine ranke –

in ihr wohnt ein stinkender alter mann, sie nimmt bierflaschen auf

seinen faulenden hut, sucht die kneipe, in der er ertrinken kann.

das glas rollt vom tisch. schau, wie es blitzt, schau, sie ritzt sich

die arme auf! alles fing an mit jahreszeiten, der winter log: der

alte stirbt. der frühling wurde ein indischer herbst. der sommer

versprach, er werde ihr freund sein, und kam überhaupt nicht …

– begreif doch, dass die verzweiflung nicht umkehrbar ist.

1

keine halbe meile entfernt zittern rissige mauern.

hitze. ein enormes krankes herz hängt aufgebläht

in der tür. ein kaputter volleyball, nur die bypässe glitzern.

weihnachtsdeko, im winter noch rasch gestohlen

vom dach gegenüber. ein weißes plastikpferd schweigt.

ich rufe: begrabt mein herz! die antwort plätschern.

fischmaul. t-shirts. eine mit kopftuch starrt auf ihr handy;

hure, hure. eine andere landet im wasser. schluchzend

klebrig von ophelia-glockenblumen, kriecht sie ans ufer.

rufe, gelächter, und: wie der juni mit klee um sich wirft!

Um dir zu gefallen
ahme ich Zeus nach
übermütig
trotze ich meinen Jahren
und springe
in jede Gestalt
die dich verführt
natürlich sind diese Verwandlungen
anstrengend
erschrocken schaust du
auf den ältlichen Fremden
der morgens im Bett
neben dir liegt

Jemand hat leise den Eiffelturm
vor mein Fenster gestellt
als wäre es kinderleicht
das Weltwunder
Vor lauter Zuversicht
beuge ich mich
noch einmal
gläubig
dem Anfang
Endlos erscheint
der Höhenrausch
unseres Frühlings
Ich glaube ich träume
ruft meine Nachbarin
und schaut verwirrt
auf die Touristen
die in den Hinterhof
strömen

Ich warte nicht
bis mir die Decke
auf den Kopf fällt
und Staub aufwirbelt
im möblierten Schlaf
der Jahre
Unverriegelt
bleiben alle Türen
auch die Fenster
öffne ich
dankbar den Dieben
die mich von den Dingen
befreien
Im leeren Raum
verschwimmt
der Boden unter den Füßen
ins Weite
Bevor die tapezierten Wände
stürmisch protestieren
gegen den Stillstand
fliegt das Dach
über dem Kopf
davon

Von den vielen
die ich bin
sind alle
mir unbekannt
nur vom Hörensagen
kenne ich
den einen
die andere
flüchtig
bleibe ich
mir
auf der Spur

Unter der Sonne
schlief der Salamander
auf einem Stein
den ich aufhob
Stunden später
als der Salamander
mit der Sonne
verschwunden war
Stumm blieb
der Stein
vor allen Fragen
die ich durch
mein Leben schleppte
Jahrzehnte später
in schlafloser Stille
hütet der Stein
das Geheimnis
des Salamanders
jene ferne Stunde
unter der Sonne

der Wind in deinem Traum
bläht die Gardinen zum Segel
reißt alle Dinge die wir gesammelt haben
von ihrem Platz
im furchtsamen Licht der Nachttischlampe
suche ich vergeblich unsere Rettungswesten
hohe Wellen schlagen über deinem Schlaf
die Nacht auf die Seite des Mondes
vielleicht wärest du lieber als
Einhandsegler unterwegs
unbeschwert von meinen Ängsten
auch diese Frage werfe ich jetzt
über Bord
steige vorsichtig in deinen Traum
und folge seinem Kurs
das Meer das ich nicht gefragt habe
in all den Jahren
denkt sich in unserem Schlaf
eine neue Geschichte aus

Mit Tollkirschen
füttert sie mich
bis ich tobe
von Hoffnung
vergiftet
muss ich
Federn lassen
in diesem Sommer
Glücklicher Papagei
wiederhole ich
jeden Absturz
im Zweifelsfall
Liebe
nimmt sie
schon bald
ihren roten
Fingerhut

Betört
von einer Wolke
tunkt
der Pelikan
seine Feder
in den Tintenfisch
und schreibt
auf das Blatt
der Windrose
Ich liebe dich

der Rausch der Rosen
im Regen
ist ein Fest
in der trunkenen
Nacht
feiern sie
vor unseren Fenstern
während wir
schlafen

die Sehnsucht
der Füchse
Abendrot
über
den Städten