ROLAND ERB 

Translator

 es ist wenig Platz vorn

der stille blaue Himmel darüber verengt sich

allmählich so wie die Mauer abriegelt

versperrt etwas mehr Kopf

und Wirklichkeit

langsam den Mörtel angreifen

zu Efeu werden sich mühen

in die Blöcke der Zeit eindringen zu lassen

ein wenig Blau

in den Mund kann man

die Luft aus der Mauer ziehen

oder daran zerschellen

eine leichte Entscheidung

es bleibt etwas zu tun

im Ersticken das sich nähert

Der mit Rauhreif bepuderte Clown fällt mit der Grazie einer Spinne vom
Himmel. Gereizt und vereist. Mit einer schwarz gemalten Träne unterm weißen
Auge, wie ein umgekehrtes Ausrufezeichen, erscheint er gezierter als eine
Mondsichel. Vor ihm purzelt der August herab. Man könnte ihn für ein
Kaninchen halten. Im Nu liegt der Tollpatsch auf dem Boden, unter dem
Donner der großen Trommel. Und die Blechinstrumente erschauern!
Die Erde ist sein Element. Rote Haare, Rübennase und bewegliche Ohren, die
Wasserstrahlen spritzen; aus schöner, grell bemalter Erde ist der August, sein
Mund wie der Schlitz einer Sparbüchse. Wenn seine Sätze weder Hand noch
Fuß haben, hält er sich an seiner Hose fest und ist mit einemmal wieder auf
den Beinen. Was für eine Kraft!
Aber warum diese riesigen Schuhe? Sie hindern ihn am Gehen. Er flattert wie
eine Ente umher. Bestimmt würde er gerne fliegen, daher die Sprünge, die
Purzelbäume, die Schläge in die Luft. Er tanzt mit Ellbogen und Hüften. Er
wackelt mit dem Hintern und balanciert auf dem hohen Seil unseres
Gelächters.
Wenn der Tänzer springt, wie das Phantom einer Rose, trippelt der Clown auf
einen Lichtflecken zu, den er ergreifen und an sein Herz drücken möchte.
Wenn jeden Abend bei den Acht-Uhr-Nachrichten im Fernsehen die
Totenglocke läutet und der hühneräugige Sprecher die Leichen zwischen
meinem Löffel und meinem Suppenteller ablegt, höre ich das schallende
Lachen der Clowns.
Wenn Dschordsch Dabblju in Bagdad auftaucht, mit einem gebratenen
Truthahn auf dem Arm, rufe ich die Clowns zu Hilfe. Wie in Hamlet. Denn in
Hamlet graben die Clowns Ophelias Grab und bilden mit ihrem Gesang den
Auftakt zum Höhepunkt am Ende einer Tragödie, wo alle sich auf alle stürzen.
Aber sagen Sie mir, wen man heute begräbt. Und lassen Sie die Clowns herein!




Übertragen von R. Fischer






Der Clown



     Der mit Rauhreif bedeckte Clown fällt vom Himmel mit
der Grazie einer Spinne. Eiskalt und angewidert. Mit der schwarz gemalten
Träne unter dem weißen Auge wie ein umgekehrtes Ausrufe-
zeichen wirkt er gekünstelter als eine Mondsichel.
Der Dumme August vor ihm reißt aus.
Er wirkt wie ein hoppelnder Hase. Haste was kannste findet
der Tolpatsch sich auf der Erde wieder unterm Donnern
der großen Trommel. Und das geblasene Blech erzittert!
     Die Erde ist sein Element. Mit seinem roten Haar, der Knollen-
nase und den Wackelohren, die Wasserfluten speien,
spielt der Dumme August schöne buntbemalte Erde,
sein Mund wie eine Sparbüchse geschlitzt. Wenn er sich mit seinen Reden
nicht auf den Beinen halten kann, packt er sich selbst
am Hosenboden, stellt sich mit einem Ruck auf die Füße. Hat der
eine Kraft!
                 Aber wozu die Quadratlatschen? Sie stören
beim Gehn. Er schlägt mit den Flügeln wie eine Ente.
Zweifellos flöge er gern, daher die Sprünge, die Purzelbäume,
die Kinnhaken, die er der Luft versetzt. Er tanzt
mit Ellbogen- und Hüftenschwung. Er tanzt mit wackelndem
Hintern und steigt balancierend auf das gespannte Seil
unseres Lachens.
                           Wenn der Tänzer, das Trugbild einer Rose, hüpft,
nähert sich der Clown im Trippelschritt einem Lichtfleck, den
er packen und ans Herz pressen möchte.
     Wenn abends die Totenglocke ertönt, um 20.00, zur Zeit
der Tagesschau, und der Sprecher mit den Augen eines Huhns
die Toten zwischen meinen Löffel und den Suppenteller legt,
höre ich das Gelächter der Clowns.
     Wenn Georges Dobeliou in Bagdad erscheint mit einer gebratenen Pute
auf dem Armen, lege ich Protest ein bei den Clowns.
wie im Hamlet. Denn im Hamlet sind es
die Clowns, die Ophelias Grab ausheben
und mit ihren Liedern das Vorspiel bilden zum krönenden
Abschluß einer Tragödie, wo sich alle auf alle
stürzen. Aber sagt mir, wer heute begraben
wird. Und laßt mir die Clowns herein!




Aus dem Französischen von Roland Erb
© Printemps des Poètes

kaum ausgefüllter Kopf
winzige Schicht Fleisch auf dem Skelett
jeden Morgen das Verlangen
in sich abzutöten
die heimliche Handlung
noch einmal zu lieben
diese Häßlichkeit diese Feigheit
klägliche Pantomime
die Worte der andern
mit Glück besiedeln
Wille an dem zu hängen
was man zu schreiben vorgibt
um sich ein Schicksal zu erfinden
während man nur einen jämmerlichen
Aufenthaltsschein hat

Die Hoffnung hält am Leben,
verkündet mit Resignation
die öffentliche Routine:
diese schöne Hoffnung wäre
das absolute Placebo
unvordenklichen Ruhms;
aber eine Hoffnung, maskiert
mit dichter Gleichgültigkeit
in der blutigen Plackerei
der Welt in der Abtrift…
Hoffnung auf Gott?
Aber wenn Gott
in der vergeblichen Erwartung
des Menschen beruhte…

Es sind drei Gestalten auf diesem Bild. Die eine ist dunkel, zurückgesetzt,
kaum angedeutet. Eine andere ist blaß und verschwommen. Die dritte
konzentriert die ganze Reinheit des Pinselstrichs auf sich. Wegen dieses
Gesichtes voller Schönheit gibt es das Bild: es ist nicht darin verzeichnet, es
steigt daraus empor wie aus einem Meer. Zart, sorgfältig, tritt es in
Erscheinung. Schönes Gesicht einer sehnsuchtsvollen Frau im Dämmerlicht
des Harems, das zwischen den Sofas und Seidenstoffen auftaucht: das ist eine
recht stereotype exotische Szenerie… Aber der Körper dieser Sultanin selbst
scheint auf nichts ruhen. In der Farbe untergetaucht, fehlt er. So bleiben nur
ein Mund, eine Nase, ein Auge, zwei Ohrringe, eine geknüpfte Frisur übrig: als
gehörte der Rest der Szenerie überhaupt nicht derselben Zeit, ja nicht einmal
demselben Bild an. Das Gemälde scheint unterwegs stehengeblieben zu sein,
offenbar versucht es nicht mehr zu ähneln, festzuhalten oder zu erinnern…
Seltsamerweise scheint der rechte Arm dieser Frau unendlich lang zu sein…Im
     Jahr 1839  hatte Chassériau im Pariser Salon sein erstes Werk, „Vénus
Marine“ präsentiert. Siebzehn  Jahre später ist es immer noch die gleiche
Naissance de Vénus, die er hartnäckig weitermalt als Daphne oder als
Sultanin. Aber 1856, das Jahr dieses Bildes, ist auch das Jahr seines Todes: Am
10. Oktober  um 11.00 war diese unvollendete Frau,  verborgen in der
zahlreichen Menschenmenge, zweifellos anwesend, um dem Begräbnis des
Malers in der Kirche Notre-Dame-de-Lorette beizuwohnen. Und mit ihr war es
die moderne Kunst damit, wie sie sich diese Poetik des Unabgeschlossenen zu
eigen machte, die den romantischen Schüler von Ingres unter schweren
Trauerbehängen zu seiner letzten Stätte geleitete.

für Célia Galice

Langes rotes Haar
auf den Kupferbalkons
die brennenden Fahnen
zwischen den Wutanfällen
und dem versauernden Wein

Der Ruf der Martinshörner
die Alarmanlagen
die Orgel der Kirchen
die Begeisterungsschreie
die Seufzer des Abends

Krater der Stadien
das Meer der Stürme
versteinerte Wogen
der überm Schnarchen
geschlossenen Fensterläden

in memoriam Marc Chagall

Es ist ein himmlischer Schlächter
der eben das Tier geopfert hat
das seinen Durst
mit dem eigenen Blut löscht
sein rotes Auge steht offen
wie um uns zu verhöhnen
seine Haut hat sich abgewickelt
um die Nacht zu bedecken

Durch die Giebelwände
des erstarrten Dorfes
sieht man die hungrigen Paare
wie sie sich ausfragen
die aufgescheuchten Vögel
versuchen zu entkommen
über die schneebeeckten Dächer
oder das Glatteis der Gassen

Die Tränen seines Fetts
nähren die Kerzen
die ihren Schein von Purpur
und Seife verströmen
über den gestörten Schlaf
in den engen Gemächern
oder vor den Altären
der verlassenen Kirchen

Das Märtyrer-Tier
gekreuzigt bei Nacht
breitet seine Versöhnung
über unser Exil aus
die uns das Herz erwärmt
in der Vereinsamung
worin wir Propheten und Eltern
hinterlassen hatten

Wir werden es verschlingen
um seine Kraft zu erwerben
seine Geduld seine Hörner
die erstrahlen werden
und die Himmel werden sich auftun
erlöst von den Messern
um unsern Schnee zu schmelzen
und unser Blut zu verbrennen

                                                           Michel Butor,
                                                           Januar 2003

Es war nicht wirklich der indianische Sommer
nicht einmal der von Saint-Martin
denn es hatte keine Fröste gegeben
vorher dehnte sich die Jahreszeit aus
mit vielen Wolken und Regenfällen
die schweres Hochwasser hervorriefen

Trotz der registrierten Erwärmung
wußte man daß der Winter kommen würde
mit dem Blizzard der die Wiesen durchkämmt
und all den Unfällen infolge von Glatteis
wir warteten sahen den Nebel aufsteigen
über den Städten im Tal

Und wir hingen am Mund der Nachrichtensprecher
man hörte Kriegsdrohungen
auf einem anderen Kontinent allerdings
doch wenn es Globalisierung gab
dann war es die Trägheit
dieser finsteren Flügel allenthalben

Die ausreichend geschützten Bäume
behielten ihre Blätter und vertieften
ihre Farben man hatte den Eindruck
daß sie uns selber sagten
hören Sie zu sehn Sie mich an retten Sie
die Formel die ich für sie gefunden habe

Brennend ohne uns zu verzehren im Abend
beim Abspulen unserer Litanei guten Rats
um den gefährlichen Tunnel zu durchqueren
mit seinem Knacken und Klatschen
die Sandkörner und die Schneeflocken
der Menge im Wirbel der Verlassenheit

Schwestern die unseren letzten Glanz entwickeln
im Wind der uns das unmittelbare Bevorstehn
unseres Begräbnisses-und-Verfaulens ankündigt
wo wir uns unterwerfen indem wir die Keime
einer Erfindung von Jugendlichkeit schützen
in einem Jahr einem Jahrhundert einem Jahrtausend

Tschaikowki ist an der Cholera gestorben
Walter Scott an der Kinderlähmung
Napoleon am Magenkrebs
Baudelaire an der Syphilis
Gambetta an Bauchfellentzündung
Hemingway schoß sich eine Kugel in den Kopf
Alphonse Allais ertrank im Absinth
Stefan Zweig starb im Gasherd
Raymond Roussel erstarrte an Barbituraten
Nerval erstickte an einer kleinen Haschischdosis
Rimbaud  starb an einer Geschwulst im Knie
Faulkner an einem Sturz vom Pferd
Gogol ausgehungert durch einen Mönch
Jean Follain wurde einem Verkehrssünder umgefahren
Camus an einer Platane zerschmettert
Henri Calet starb beim Liebesakt
Virginia Woolf auf dem Grund eines Flusses
Chénier bekam den Kopf abgeschlagen
Apollinaire wurde von der spanischen Grippe niedergestreckt
Nicolas de Staël von einem Fenster magnetisch angezogen
Boris Vian fiel seinem launischen Herzen zum Opfer
Rilke wurde von einer Rose gestochen

Es ist beschlossene Sache
morgen verlasse ich nicht mein Zimmer

Die Vorfahren nehmen uns in Empfang,
Väter in der Tiefe, unbewohnte Köpfe,
eingeschlossen in den Begräbnisvasen,
die unsere Ursprünge enthalten.

Die Erinnerung reift in den Zistrosen,
dem winterlichen Klagegesang der Vögel,
die helle Wut des Sommers,
die rote Trunkenheit der Lese.

Kriegsherren in ihrer Zitadelle,
mit Fibeln geschmückte Frauen,
Olivenpflücker, Schnitter,
haben die Alyscamps geschaffen,

den abschüssigen Boden besät
mit ihrer vormundschaftlichen Asche,
Bürgen der Werkzeuge und Waffen,
reglose Zeugen des Lebens.

vor dem Echo meiner Ruinen
bin ich im Gleichgewicht
mit unfaßlicher Zärtlichkeit
höre ich meine Nägel wachsen
unter der kargen Lampe
neben den Salpeterflecken
der letzte Tango der L’Écluse     beringte Tauben
in diesem Hin und Her ungewaschener Haare
mit Inseln verhüllte Augen     unter dem grellen Licht
Leere des Himmels am nächsten Tag Schwalben
im Hohlraum eines unerklärlichen Landes
das Leben wechselt die Baustellen
meinen Schatten löschend
hab ich die Sonne getötet

wenn man sich unversehens alt vorkommt
ohne feste Bindung
in einem kahlen strengen reinlichen
Zimmer mit weißen Wänden
und nur eine verschwommene Erinnerung hat
daß man viel gereist ist
um einen Stundenplan zu erfinden für die Wolken
im Innern der verborgenen Erze
und nur das unklare Bewußtsein einer Welt hat mit offenem Mund
waagerecht ausgestreckte Körper     feuchte Grimassen
wie aufgelesen vom Traum um besser fortgetragen zu werden
man muß sich erinnern     die Spuren verzeichnen
fotografieren was bleibt     auf der Ebene der Müdigkeiten
bald wird aus einer Seerose die ganze Sonne hervorgehn
die Welt wird ihre Blätter verlieren     drückender Monsun
den Winter wird er verbringen in der Verspottung des Lichts
die Traurigkeit wird sich in eine Schabe verwandeln
der Schlamm wird seine Patience flüstern     er wird sich annehmen in Abwesenheit
ein Tag wird es sein einzig zu überleben
lange danach werden die Landschaften wieder ihren Platz einnehmen

er kam jeden Mittag
sein Ochsenmaul essen
auf dem kleinen Tisch neben dem Fernschreiber
er trank einen Krug Cahors
nahm meistens zweimal Nachtisch
las l’équipe die Augen dicht an der Schrift
kreuzte die Punkte der Mannschaften von Nordfrankreich an

eines Tages hörten wir von einem Lottospieler
daß er gestorben war
ein Einbruch war schiefgegangen
- sein Kopf sah aus wie Himbeersirup -
ergänzte jemand der grade seinen Absinth verdünnte
verdammt sagte die Tabakhändlerin
die ihre Mentholzigaretten stapelte
am Samstag hatte ich ihn noch gesehen
das ist ja ein Hammer

Metro Arts et Métiers
etwas betretene Stimmung
der Byrrh steht in den Gläsern
die Alten klappern mit den Dominosteinen
Marie trägt zuviel Reispuder auf
halb Flanell halb Wildleder sagte er immer
nicht länger zögern     keinen Rückzieher machen
                                                             vor niemand und nichts
bis zum Ende gehen           mit aller Kraft
nur auf den eigenen Imperialismus hören

Ich war zwölf Jahre alt und verbrachte
die Ferien bei Freunden
der Krieg klopfte an die Tür
Drohungen sickerten von überall ein

Es war in Trinité-sur-mer
und man ließ uns die großen
Ausgrabungen der Umgebung besuchen
Megalithen Felsbuchten Kirchen

Es gab keine Absperrung
kein Ticket keinen Wächter
es fing allmählich an
bei den letzten Häusern

Stechginster und Pfriemkraut
Rieben sich an den Menhiren
die von Düften und Märchen summten
und zwischen denen ich mich verirrte

Ein unvergleichlicher Spielplatz
wir versteckten uns jagten uns
im Honig und Dunst der Jahrhunderte
als Ritter Piraten Zauberer

In Hörweite blieben wir
der Erwachsenen die uns stromern ließen
im Frieden der alten Steine
uns Antwort auf unsre Fragen gaben

Wobei sie uns unklare Dinge sagten
über Völker noch vor den Kelten
von denen wir heute beinah so wenig wissen
wie damals als sie davon erzählten

Nie bin ich dorthin zurückgekehrt
doch hab ich es nie vergessen
und ich verwandle mich selbst zu Stein
wenn ich die Linien der Kindheit abstecke

Hinter seinen geschlossenen Fensterläden,
Rue Clémenceau, vor sechzig Jahren,
sagte Blaise Cendrars kein Wort
in Erwartung der Morgenröte,
während er dem Rhythmus der Eisenbahn
auf dem Bahnhof von Aix-en-Provence lauschte:
tackatack-tackatack-tackatack-tackatack,
sie keuchte pfiff spuckte und rauchte
nach Art der Transsibirischen Eisenbahn,
und im Traum legte er die goldene Zwiebel
von Sankt Basilius auf die Kathedrale
wo der Brennende Dornbusch zur Ikone wurde.

In den „Deux Garçons“ habe ich gehört,
daß die Stadt einst die Eisenbahn abgelehnt hatte.
Zweifellos eine Flunkerei aus Marseille.

                                                               
                                                                 2003

Festung
im Herzen des Salzkrauts,
verfügt durch Gesetzeskraft, fremd
den Menschen der Sümpfe, die geboren waren im Land des Oc,
blühend von Salz,
und die mit Delphinen sprachen;
sie wuchs empor, feindlich dem Schilfrohr
das sich liebt mit dem Wind,
sie wuchs empor für den vergeblichen Kreuzzug
unterm Panikgeschrei der Vögel,

für immer Sinnbild des Todes
der entfremdeten Ländereien.