Mascha Dabić 

Translator

Es war einmal ein Löwe…

Was für einer?

Ein schrecklicher Löwe,

zornig und ganz böse!

Schrecklich, schrecklich!

Fragt mich nicht, was er fraß.

Er fraß, was er wollte,

Einen ganzen Straßenbahnzug

und von der Wolke einen Teil!

Schrecklich, schrecklich!

Er ging auf drei Beinen,

schaute mit drei Augen,

hörte mit drei Ohren…

Schrecklich, schrecklich!

Scharfe Zähne, böser Blick,

Gnade kannte dieser Löwe nicht!

Schrecklich, schrecklich!

Bis eines Tages Brana kam,

einen Radiergummi nahm

und den Löwen vom Blatt fegte.

Schrecklich, schrecklich!

Werde ich jemals einen Stock haben,
einen Blindenstock, einen Herrenstock, einen Gehstock,
einen Stock, mit dem ich wie Yeats Eisflächen betreten,
den Gehsteig abklopfen, Vögel und Insekten verscheuchen werde,
wenn wirre Zeiten kommen,
hagere Jahre, die den Hang hinuntergleiten,
dann werde ich einen solchen Stock brauchen,
einen Irgendwas-Stock aus Rosenholz oder
einem anderen Holz, einen Beschäftigung-Stock,
und vor allem einen Ausrufezeichen-Stock,
der in Wahrheit ein Klammer-Stock wäre,
der vertikal Erde und Hand verbinden würde,
eine beidseitige Zange,
in der du mich geliebt hast.

habe, so heißt es, seine Wandlung im Wald erlebt.
eines Tages im späten Frühling
horchte er auf seltsame Geräusche
und erinnerte sich, wie lange er schon
Gott und seine
freudigen Gaben vergessen hatte.
Das ist es, was ich ihr heute Abend
vorlesen würde, während sie sich entkleidet,
wie eine vorsichtige Katze
(während sie deinen Martini verabscheut),
und denkt, die Größe ihrer Brüste sei
das Ende der Welt
von dem du jedes Mal hinunterspringst,
nur um zum Schluss
bereitwillig dorthin zurückzukehren.
Aber Tolstoj begrüßte mit offenen Armen
das einfache Bauernleben!
du aber ihre öligen, allochthonen,
olivfarbenen Beine,
als seien sie altertümliche Heilmittel;
zwei Salzsäulen,
von denen du beharrlich
deine gottverdammt morsche
Befreiungstheologie herabpredigst.

Hooligan-Held, anarchistischer Anführer,
Sohn eines Eisenbahners, Guerillero mit den Augen eines Kindes
im Gesicht eines Halbwilden, Proletarier-Propagandist
Buenaventura Durrutti bestand in erster Linie
auf einer gewählten und reinen Ausdrucksweise.

Wenn er das Wort ergriff, verstanden alle, wovon er sprach.
Emma Goldman sagt, um ihn herum habe es gewimmelt wie in einem
                                                                                                                 Bienenstock,
und außerdem sei er stets in heiterer Stimmung gewesen.

Durruttis Kolonne
gründete auf libertärem Geist und freiwilligem Opfer.
Bei seiner Beisetzung, die Barcelona
majestätisch in Schwarz
und Rot hüllte, kamen in der Via Laietana grandiose 500 000 Seelen                                                                                                                              zusammen.

selbst der russische Konsul
war zutiefst gerührt
vom Anblick dieser Masse von Menschen mit erhobenen Fäusten,
die auf diesen Anarchisten schworen,
der daran geglaubt hatte, dass nur Generäle die Macht beherrschen,
und dass die Disziplin wie ein Strahl der Erleuchtung
immer und ausschließlich
von innen kommt.

es tut mir Leid um eure Liebe, sie war

rein
stark
abgerissen

genau dann, als ihr gerade dabei wart,
über eure eigenen Worte
zu stolpern

als ihr dabei wart,
über alle kleinen Plätze zuschlendern
und euch unsichtbar zu berühren

und euch in der Vogelperspektive zu verstecken,
durch neu geschaffene Poren und
mit vernachlässigten Fingernägeln die Welt zu betrachten

es tut mir Leid um eure Liebe

es tut mir Leid um alles,
worüber wir Gedichte schreiben mussten

sie spazierten ruhig an jenem Morgen
über den sonnigen Abschnitt der Laufstrecke

er war zwei Köpfe größer als sie
sie einen Kopf klüger als er

sie sprachen über Napoleon, sie lachten,
eher aus Unvorsichtigkeit als aus Rücksicht

sie liebten einander den ganzen Morgen lang
auf dem sonnigen Abschnitt der Laufstrecke

als sie ihm sagte,sie sei neun Jahre älter als er,
wünschte er ihr alles Gute für ihr weiteres Leben

inzwischen ist die Poesie alles, was ich habe,
also nahm ich sie mit in den Sommerurlaub,
bezahlte für uns einen all inclusive Aufenthalt,
damit auch sie ein Mal im Jahr das Gefühl hätte,
sie sei makellos

während sie halbbewusst da lag
wusch ich ihre Buchstaben und durchkämmte ihre Sätze

an einem Abend betranken wir uns sogar
und sie landete zur Gänze in mir
und verblutete vor Glück

ich kann nicht behaupten es sei der
schönste Sommerurlaub meines Lebens gewesen
ich kann nicht behaupten es sei
die schönste Liebesnacht meines Lebens gewesen

ich betrog sie mit verschiedenen Poesien und bat sie um Verzeihung
aber alle diese anderen Poesien verschwanden, um in einem anderen                                                                                                          Bleistift zu bluten,
hineingerammt in einen anderen Körper

mir blieb nur meine eigene Poesie übrig
mit Händen, bereit, noch tiefer einzudringen,
und Füßen, bereit, für immer da zu bleiben

in allem, was ich jemals sah,
in allem, was ich jemals erblickte,
fand ich nicht so viel Sinn wie gestern Abend
in dem Blatt, das sich regte, und dem Baumstamm, der sich nicht regte

ich dachte über gar nichts nach,
unwillkürlich glitt mein Blick
über diese einsame städtische Landschaft,
zusammengepfercht zwischen drei Häusern

ich folgte meinem eigenen Blick, der mir zeigte,
wohin ich öfter hinschauen sollte, und mich lehrte,
das Nachdenkenvom Sinnzu trennen

Kastanien fielen heraboder drohten zu fallen,
während die Fahrer vorsichtigeinparkten und
an mirvorübergingen, als wäre ich unsichtbar

ich saß auf einer fast unberührten Bank
und begriff zufällig,
dass der Sinnauf keine andere Weiseexistieren sollte
als
in Form einerWiderspiegelungunseres Nichtnachdenkens über die                                                                                                                       Schönheit,
lediglich als ein Aufsagen der Schönheit

Alles, was wächst,
möchte wachsen…
Wachsen soll es,
es soll auch wachsen!

Alles, was blüht,
möchte blühen…
Blühen soll es,
es soll auch blühen!

Blicken soll alles,
was ein Auge hat,
jeder Flügel
fliege hoch!
Fliegen, fliegen, fliegen ist schön!
Leben, leben, leben ist schön!

Alles, was fliegt,
möchte fliegen…
Fliegen soll es,
es soll auch fliegen!
Alles, was singt,
möchte singen…
Singen soll es,
es soll auch singen!

Hüpfen soll alles,
was ein Bein hat,
laufen sollen alle,
die laufen können!
Hüpfen, hüpfen, hüpfen ist schön!
Leben, leben, leben ist schön!

Alles, was läuft,
möchte laufen…
Laufen soll es,
es soll auch laufen!
Alles, was trommelt,
möchte trommeln…
Trommeln soll es,
es soll auch trommeln!

Singen soll alles,
was eine Stimme hat,
niemand singt so schön,
so fröhlich wie wir.
Singen, singen, singen ist schön!
Leben, leben, leben ist schön!

PROST!

Ich ersuche um Begnadigung
für den Leibeigenen,
der keimt und welkt wie Gras,
ins Vergessen hinein vom Vergessen heraus,
ich ersuche um Begnadigung
für die dreißig Stauden seiner Kartoffeln,
für die schmalen Kolben seines Maises,
für den Rauch über seinem Dach,
dafür, wo er, seinen Ahnen folgend,
in Tat und Wort irrte.

Für den Leibeigenen, der stets dem Leben die Treue hält,
für den Leibeigenen, der die Sonne liebt.
Wenn auch die Lerche am Leben Verrat begeht,
und die Eidechsen, diese Sonnengenießerinnen,
und die Holunderblüte, Dichterin der Düfte,
für den Leibeigenen,
der Leibeigene wird keinen Verrat begehen,
für den Leibeigenen, der in seiner Gefolgschaft
ein Dutzend Söhne, Leibeigene,
mit sich führt.

Kleine Kinder langweilen sich.
Gegen die kindliche Langeweile wurden Spielzeuge erfunden.
Ein solches Spielzeug ist die Schere. Mit der Schere kann man schneiden:
Bücher, Kleider und Finger.
Ein anderes Spielzeug ist der Hammer. Mit dem Hammer kann man
einschlagen: Nägel, Wände und ebenfalls Finger.
Ein drittes Spielzeug ist das Streichholz. Mit dem Streichholz kann man
anzünden: Kleider, Bettlaken und wiederum Finger.
Die Kinder sind klein, die Finger noch kleiner.
Es war einmal ein solcher Finger namens Djura. Er hatte viele Brüder.
Einmal gingen die Brüder in die Schublade und nahmen Djura mit. Djura
ging als Letzter und klemmte sich den Nagel ein.
Ein anderes Mal gingen sie ins Backrohr und nahmen Djura mit. Um
nachzusehen, ob es drinnen heiß ist. Djura verbrannte sich.
Ein drittes Mal spielten sie mit einer Nadel. Alle gingen in Deckung, nur
Djura stach sich.
Djura, Djura, bist du etwa der schlimmste Finger von allen?
Ja, das bist du!
Wenn es darum geht, in der Nase zu bohren – mach du das, Djura.
Wenn es heißt, ab ins kalte Wasser – rein mit dir, Djura.
Wenn es aber darum geht, zwei Finger ins Marmeladeglas zu stecken,
dann ist Djura nie dabei.
Einen solchen Djura haben alle Kinder. Es ist der fünfte, der Allerkleinste.

Drei Länder hab ich bereist,
drei Gipfel gestürmt,
drei Meere durchschwommen –
bis ich ihn endlich einfing,
den Blauen Hasen,
den merkwürdigen Hasen,
den einzigen auf der ganzen Welt.
Dieser Hase
kann Musik machen,
dieser Hase
kann stricken,
dieser Hase
macht Mittagessen,
dieser Hase
macht sauber.
Dieser Hase
ist imstande zu stricken,
dieser Hase
ist imstande zu ernten,
dieser Hase
versteht sich auf alles,
nähen, trinken
und Französisch parlieren!
Der Blaue Hase,
der merkwürdige Hase,
der einzige auf der ganzen Welt!
Ich wollte euch den Hasen geben,
damit er euch das Gesicht wäscht,
für euch näht,
für euch schneidert,
für euch zählt,
für euch strickt,
für euch sauber macht,
für euch kocht,
auf euch aufpasst,
euch vorsingt,
Bilder kritzelt
und Französisch parliert.
Der Blaue Hase,
der merkwürdige Hase,
der einzige auf der ganzen Welt!
Ich packte den Hasen in meinen Jägersack
und eilte nach Hause.
Als wir aber vor dem Haus standen,
flüsterte das Häschen mir ins Ohr:
„Lass mich laufen, Jäger,
oh tapferer Jäger,
ich will mir mein Haar kämmen,
mein Gesicht waschen,
meine Nägel schneiden,
meinen Rücken dehnen,
meine Stimme anpassen.
Die Kinder sollen
den Blauen Hasen sehen,
den merkwürdigen Hasen,
den einzigen solchen auf der ganzen Welt!
Ich ließ den Hasen aus dem Sack –
aber der Hase kämmte sich nicht,
aber der Hase wusch sich nicht das Gesicht,
er schnitt sich auch nicht die Nägel,
dehnte auch nicht seinen Rücken,
passte nicht seine Stimme an.
Sondern lief davon, so ein Pech,
ans Ende der Welt, oh weh!
Der Blaue Hase,
der merkwürdige Hase,
der einzige auf der ganzen Welt!

Für den entthronten Adeligen,
der alleine da sitzt seit Morgengrauen,
für die Tische, von der Stille umhüllt,
für die Becher und für die Kelche,
darin essiggewordene alte Weine,
für Salzstreuer, so unberührt
wie Neuschnee im Januar,
für den Mann, der vergeblich
auf den Besuch seiner Freunde wartet,
für denjenigen, der nur Missetaten hinterlässt.

Ich ersuche um Begnadigung
für alle, die dem gleichen Schicksal
leicht anheimfallen könnten,
für ihre im Voraus bekannten Nöte,
die sich wolkengleich auftürmen,
fürs Haus, das jäh von Eisschollen umschlossen wird,
die keiner zum Schmelzen bringt, keiner überbrückt,
für all jene, deren einzige Besucher
die Schwalben unterm Vordach sind.

Mit Gottes Gnade
und dem Segen des Heiligen von Ras,
erlasse ich,
Zar der Serben, Griechen und Albanesen,
ein Gesetzbuch
für Länder,
die ich von Vorvätern vererbt,
mit dem Schwert erobert,
mit den Blutgefäßen meiner Soldaten verbunden.
Außer meinem Gesetzbuch
soll es kein anderes geben.

Der Kindermörder, Ehebrecher, Nötiger,
wer vom niederträchtigen Teufel getrieben,
der Ketzer, Bogumil und Häretiker,
der Schwächling, der vor Gericht lügt,
wird nach meinen Gesetzen grausam bestraft,
aber nicht grausamer,
als im Gesetz steht.

Nach dem Brauch meiner Vorväter
unterscheide ich den Adeligen vom Leibeigenen.
Mit dem Erzpriester und dem Adeligen
soll das Gericht milder verfahren als mit dem Leibeigenen,
aber nicht aus Angst
vor meiner Herrschaft,
und nicht milder,
als im Gesetz steht.

Für die arme Spinnerin
seien meine Gesetze ein Schutzschild
vor dem Gewalttäter.
Der rechtschaffene Sklave,
der Fremde, der mein Gebiet in Eile durchquert,
gar niemand soll Angst haben,
nur der Schuldige wird grausam bestraft,
aber nicht grausamer,
als im Gesetz steht.

Stockdunkel war es,
stockdunkel war es,
hinter der Maus tigerte die Katz,
kratz, kratz, kratz.
Hinter der Maus tigerte die Katz,
kratz, kratz, kratz.
Ob die Katz die Maus verschlang
oder nicht verschlang,
wusst´ die Katze selber nicht,
weil es stockdunkel war,
weil es stockdunkel war…