Du schleichst dich, hinterlistig wie die Schlange,
ein in den goldenen Spiegel der Behörde,
steckst eine Rose an mit lässiger Gebärde
und gibst dir selber das Kommando: keine Bange,

auf in das Kabinett, wo die Verschwörer tagen.
Ein Toter tritt dir in den Weg – du zuckst mit keiner Wimper,
ziehst die Pistole, läßt die Patronen klimpern,
um gleich ihm eine Kugel in den Kopf zu jagen.

Du schwebst in diesem Augenblick auf Engelsflügeln,
er geht zu Boden, sinkt auf den Teppich nieder,
reißt einen Kandelaber mit sich, daß es klirrt.

Du streifst den Handschuh ab (eben erst frisch gewaschen),
spürst, wie astrale Strahlen nach dir haschen,
vernimmst die Mücke endlich, die da schwirrt.