Die abnutzung deines schlüsselbeins, seine asymmetrie.
Verursacht vom tragen des kindes,
des legitimsten gewichtes unter der Sonne.
Wir sitzen am selben tisch,
der Kerzenständer dazwischen, das Flackern der Kerzen.
Im wein schmeckt man pferdestall, eicheln,
den schuß marillengelee und pflaumenmus, mango, getrocknet.
Vom mundgefühl plötzlicher abgang nach bitterkühlem augustabend,
mineralien des abends radieren das reitergesicht.
Die gläser halbvoll, die kerzen zur hälfte noch da.

Du hast mir geschenkt, dass das kind schläft
und der protestantische anstand in den hof flog.
Der Saturn setzt seinen gang um die Sonne fort, lasst ihn nur,
wir schnuppern derweil den vom duft frischer, gehackter petersilie
umhüllten  moment, dessen gerötete  fingerspitzen mit streuen beschäftigt sind,
er zergeht als pilzpastete im mund.
Die asymmetrie deines schlüsselbeins, ein komma in zeit und geschichte,
sonderbar  wie eine auf die erde geschleuderte kosmische rose.
Ohne dass ich die dinge bis ins letzte verfolge,
schiebt sich meine rechte hand über den tisch
und fasst deine linke.