Der Himmel will mich fressen.
Saft tropft aus ihm herab.
Aber ich steh nicht drauf,
mich drunter zu stellen.
Im Augapfel Nervenwasser.
Leberflecke am Ufer.
Nebel, Wurzeln und Dünger.
Die Jasmine klatschen Beifall.
An mir trocknet die schwache
Frau, sie ist überall.
Wie ein Schoß aus Lärm.
Ein Krachen, weit weg, vom Ufer gegenüber.
Als Letztes bleibt mir der Kopf.