Diese Bäume wie Milchzähne
des blauen Planeten, bewegen sich im Licht
einer mundfaulen Furore. Verschwinden
die Gesichter und waren Wolken.

Spur, Spur des Winds. In
der Kleidung. An den Wind kann man nicht
glauben? Übler Wirbel des Klandestinen,
Munkeln anderer abnehmender Golde:

Nichts, das Übermaß. Wohnung die mit Dir
geht. Schilf auf der Regenpauke:
Du hast Dich gedreht, Halbschatten. Luftwurzeln
die Augenblicke in ihrer Verdünnung

mimen die Säure, Sporen im Schliff
dieser Höhlung. Nach dem Unwetterstrahlen
bist Du einen Kern aufgestiegen? Hingerissen
hat Dich der Hügel einer Abplatzung: Blatt,

Wimper, Wimp, Entwindung im Matsch
der Dich durchnässt. Wir waren Zapfen
aus Aufhebung und Kräften
die wir im Währenddessen fanden.

Riff aus Späterlasuren.
Wir waren die ersten Bewohner
des Bassins das sich verliebt
in den Falter der schimmert durch seinen

Schatten. Doch Du hast reingehauen:
tötest. Eine Rinde, Tapirhaut
frisch aus dem Wasser. Glanz
ruhender Dynastien, Schweißtuch

für Deine trübe Unschuld. »In der
letzten Gegend wirst Du meine Maske sein?«
Unvollendet der Bote gegenüber dem Meer
dessen was zur Welt kommt.

Dieses Bevorstehen tanzt, diese Minute.
Höhen der Höhen der.
Schilf inmitten von Stimmen. Feuer
in den Pigmenten die ein Kolibri

benetzt. Nimm die Rasenmaske ab.
Tanz die Lasur der Federn.
Du bist zu Hause. Bist in Deinem Zimmer
lehnst Dich zur kurzzeitigen Krümmung

die aus dem Weg der sich verliert eine
Bahn macht: Pilz auf Rinde,
Leben auf Weiß,
und Dinge, dem Blick überlassen.