la brume attaque les sommets comme en plein vol et glisse
métallique enroulée à la cime d’arbres efflanqués. le matin
que la rosée ronge lèche le pourtour d’une plaque de rue.

ta bête ne dort plus, elle écoute le bruissement dans les
peupliers. lourds de leurs brassées de corneilles les poteaux
dressent leur cargaison noire et il flotte dans l’air une rumeur

comme si quelqu’un brossait au loin des cercueils depuis le début
de la nuit. le souvenir diffus de vieux contes d’horreur, de vieilles
rengaines. ta bête est étendue de tout son long la gueule grande

ouverte elle laisse son souffle chuinter dans les creux entre les
dents. une voiture passe lente alourdie par les pluies enchaînées
comme un chagrin à ses pneus d’été. et même si le ciel porte

à nouveau son visage limpide et cette gaieté si légère : ta bête
est lasse, elle n’a plus la force. et les peupliers n’en finissent
pas de conter leurs histoires alors qu’éclot la reine de la nuit.