II

       Cleïs
tritt nach dem Schildkrötenpanzer:
       Mein Fuß
soll nicht.
       Ihre erste Erinnerung:
       Eingesperrt in eine Lyra, unmöglich
wegzuschwimmen.
       Ihr erstes Wort: nein.
       Ihr zweites Wort: nicht.
       Bereits im Alter von 5:
       Schwimmt gut, schwimmt schnell, schwimmt weit hinaus
und stellt sich vor:
       Dass das Wasser hart wird, ohne kalt zu werden.
       Und später, als 13-Jährige:
       Dass es hart wird wie ein Atomgitter
mit starker Bindungskraft
und vollständig lichtdurchlässig.
       Bricht eine Lanze für Licht, das gebrochen wird,
und nicht viel anderes.
       Keine Jungen, keine Mädchen.
       Betet nicht zu Aphrodite, Eros.
       Verachtet alle Rituale, sozialisiert sich
sehr wenig
und immer weniger,
je älter sie wird.
       Weigert sich entschieden
zu tanzen, singen, spielen, sagt: nein, nein, nein.
       Schreit als Teenagerin:
       Ich bin kein schönes Kind, das goldnen Blumen vergleichbar ist,
ihre Mutter, Sappho von Lesbos, an,
und einigen Quellen zufolge auch:
       Du bist ein Narr, du bist nicht mein Vater,
den Schwanz von der Insel Mann.
       Sie wird nie getraut.
       Unerklärlicher BRUCH.
       Das heißt, sie übersiedelt in die Zukunft,
wo sie in ihr Tagebuch schreibt:

                                                         Ich schrieb mein Manifest
                                                                  ASEXUALITÄT
                                                            heute wieder in die Flut,
                                                            denn für sie ist alles gut.

Sie nimmt immer denselben Badeanzug.
Sie nimmt immer ihren rechten Zeigefinger.
Sie widmet ihr Leben dem Schreiben auf Wasser.
Niemand hat jemals lesen können, was sie schrieb.
Das ist klar. Das ist auch:

                                                                          der Sinn
– wie sie in ihrem Tagebuch schreibt.
       Sie nennt es:
                                                                       Wasserschrift

Dass sie Tagebuch schreibt, ist ihrem Tagebuch zufolge:

                            Eitel und dumm und Ausdruck für ein Verlangen,
                              das, selbst wenn es sporadisch ist und minimal,
                            sich bezüglich meiner Poetik selbst widerspricht.

Sie schreibt an anderer Stelle auch:

                                   Ich muss das hier verbrennen.
                            Die Seiten herausreißen, sie in die Taschen stopfen,
                            die Jacke in Brand stecken, mich ertränken, brennend.

Im hohen Alter zitiert sie einen Forscher in ihrem Tagebuch:

             [Indeed, taking it a step further, this „child“ may simply be another
                                                        metaphor for clitoris
                                                            (Kleis / klitoris)]

und darunter steht:

                                                 gefangen in Mutters Metapher
Letzte Aufzeichnung:
                                            Ich bin der härteste Stoff der Welt.
                                                 Meine chemische Formel ist C.
                                               Bei Reibung werde ich elektrisch
                                            und kann Papierschnipsel anziehen.