calura e appena percepibile fetore  

dai cassonetti di monnezza, nell’asfalto 

s’è impresso un bottone, ferma  

è l’aria, appiccicosa e irrita le narici,  

vi ristagna la biancheria come la gente. 

Che si muova una mano, convincetevi di non essere 

ancora diventati degli inclusi nel paesaggio: 

fabbriche e camini nella calura che vien male  

solo a pensarci. Siedo sul bordo d’un marciapiede  

e non oso fumare, per tutto ciò ho la nausea, 

per il fremito incandescente dell’aria, 

per il pianto lontano d’un neonato, immoto  

siedo e solo un gruppo di ragazzotti 

si diverte sugli schettini: come beduini  

di cenci vestiti, a occhi stretti 

verso di me guardano sempre, 

disegnano circoli infiniti e mi si fanno 

sempre più presso, con occhi che brillano, 

tumidi di linfa e di corte parolacce 

armati che io, lo giuro, mi meritai 

siedo, non oso crederlo, stupefatto 

e lentamente invecchio.