Taalmachine

1

Spreek, stad, spreek!
Strek je talloos veel tongen ten hemel,
lik aan de regen, looi in de zon,
proef, proef het puin, stad, slinger ruïnes
de kloof van je keel in, verslik je in gruis en hoest woede.
Druk met je tongen het glas uit de ramen,
sluip door de kelders, wentel langs trappen,
sluimer in tuinen en zoen, stad, zoen,
de bewoners van stand,
zoen zeer behoedzaam hun exquise krabbenmand.

Zwijg nog, stad, nog geldt het te zwijgen, oefen geduld,
verzonken in schoonheid die niet meer is,
geschonden, getranssubstantieerd,
tot fundering, tot stof, tot snel verdoffend geheugen.
Zwijg, tongen, zwijg, laat de talen
nog niet van je rozige welvingen rollen,
de talloos veel talen van deze taalstad,
spraakstad, braakstad, draak van een stad.
Wacht, maar wacht geen seizoenen,
wacht niet op een aartsengel Michaël,
wacht niet tot het woud van het weten wuivend
   in bloei staat.

Spreek, Brussel, spreek,
zodra het klokken van talen
de talloos veel reizigers kan lokken tot luisteren.

2

Spreek, Brussel, spreek,
je hebt zoveel monden,
in niet een woont de waarheid alleen.
Spreek, Brussel, open je juffersmondje, laat zien
je brokkelende bedelaarsbakkes,
kom, voor de dag ermee, schaam je niet, stad, stel tentoon
je trotse tuig, je eurocratische gleuven
die deernis opslokken, richtlijnen uitspuwen
telegeleid en trefzeker neerdalend
uit de betongrijze, lichtschuwe lucht.
Schaam je niet, Brussel, spreek en onthul,
laat horen verhalen van werzel en warmoes,
     veelkoppig je woord,
wie verbergt, pleegt een moord.
Laat ze allemaal zien, je taterende groeven,
je geeuwende, gretige zuigelingenmuiltje,
happend naar alle tepels, naar alle,
laat ze zien,
je door vers, vloeibaar geld geïrrigeerde papillen,
je Arabische strot, je witgloeiende haatbek,
je hoerengrijns van karmijn.
En vergeet niet het tederste geblaat
van verbannen stembanden, van je stokoude taal
    op haar sterfbed,
wie vergeet, pleegt verraad.

4

Spreek, Brussel, spreek,
laat met elk woord, als in oude sprookjes,
diamanten en parels rollen uit je monden.
Behang met edelstenen de mankepoten,
behang de zigeuners met je kleinodiën
en behang met briljanten
de Marollienne met de zere benen.
Spreek, Brussel, spreek,
verhef al je stemmen,
behang met maansteen en smaragd,
gedegen goud, aquamarijn,
robijnen en kristallen pracht
de schuwe zwervers die verrekken,
die zelfs geen blad papier meer hebben
om hun naaktheid te bedekken.

5

Spreek, Brussel, spreek,
in stemmen van meesters,
hard en scherp als punten van pennen.
Zuig je vol, zuip de duizenden tekens.
Gheestelycke dronckenheyt maeckt menighe
   vremde maniere,
maect ongeduericheit soe dat ghi moet lopen,
   springen, tripudieren.
Spreek, Brussel, ville oubliée, chant passionné,
van de place de Brouckère tot de place Sainte-Justine
tot het nutteloos station van Calevoet
ben jij de olievlek uit de tank van de taal.

Brussel,
ik ben oêngedoên
'k weit nog zeive buûme stoên,
de parfum van de rue Blaes
dat es zjust gaas.

Spreek, Brussel, zievert, parle!
De Europese heilscharen waren door je lanen
als heroïne door de aderen van een bejaarde junk,
on marche au milieu des choses mal unies,
zij zoeken begerig die seltenen Spitzen
Ach, das zu besitzen, so seltene Spitzen!

Er staat een stolp over de huizen
en hoge hijskranen steken als verschrikkelijke dieren
tegen de hemel af en zwenken en knikken langzaam
en niemand is er, niemand, op deze straten en pleinen,

to take the shuddering city in his arms
Ah, Cortázar, Dos Passos,
Benn, Baudelaire, Rimbaud,
Auden, Couperus, Marx et Hugo,
et toi surtout, Willem Frederik Hermans,
waarom zijn jullie niet in Brussel gestorven?
Ensemble nous irions jouer au fantôme
d'opéras en bottelarijen,
derrière les Rideaux, en Parts et en partijen,
godiller notre nef des fous percée le long des quais,
et y tondre les derniers brins d'herbe,
semer la panique dans les bourses en faillite,
instaurer la démocratie dans la Commission Européenne
escroquer des milliards de poèmes au gouvernement belge,
vendre des joutes de griots au Rits,

et au petit matin cristallin ensemble nous serions,
écoutant la pétarade terrorisée de l'heure de pointe,
silencieux agglutinés beurrés
chacun een Kretenzer gapend naar
verlichte pinksterpolyglotten.
Bruxelles, ville
Whose terrible future may just have arrived

6

Een stoet van tovenaars daalt nu de Hofberg af,
zij strooien wiegend chocola en spruitjes uit,
de eerste heksen scheren door het zwerk, gezeten
op laptopjes voorzien van vleermuisvlerken.
Families nestelen zich in het midden van de straten,
papá, mamá, klein grut, de neven en de magen,
honden, katten, limonade, bier in kratten
en krentenbrood zo vers als jonge zaterdagen.
In Brussel heeft de kunst de macht overgenomen,
de burgemeesters zijn op boetetocht naar Rome.
Met zilveren camera gewapend wandelt BuIs
op spillebenen door zijn vreemde, wrange stad,
bij elke foto die hij neemt, verdwijnt een torenflat.
In rode wolken staat het Volkshuis weder op,
de monsters aan het Schumanplein beschimmelen,
verkazen, rotten weg in maalstromen van brij,
de nobele herenhuizen krabbelen overeind
en glimlachen voornaam, getooid met feestkledij.
De Marokkanen zingen in het Meulebeiks
en de Vlaams Blokkers kwelen uit volle borst verhalen
op raïmuziek, vol sensuele gutturalen.
Want Brussel is een geniale taalmachine,
alleen de kleine magiër kan haar bedienen.
Druk op de knoppen, meesters aller kunsten,
en spuit op alle muren van de stad breeduit
het polyfone loflied voor de bastaardbruid.

© Atlas
From: Taalmachine
Amsterdam / Antwerpen: Atlas, 2001
Audio production: het beschrijf, Brussels 2002

Sprachmaschine

1

Sprich, Stadt, sprich!
Strecke deine zahllosen Zungen zum Himmel,
lecke am Regen, laß die Sonne dich gerben,
schmecke, schmecke Schutt, Stadt, schleudere Ruinen
in die Schlucht deines Schlundes, verschluck dich an Steinstaub, huste Wut.
Drück mit deinen Zungen die Fenster aus den Rahmen,
schleiche durch die Keller, winde dich über Treppen,
schlummere in Gärten, und küsse, Stadt, küsse
die Einwohner aus den besseren Kreisen,
küsse sehr behutsam die exquisite Schlangengrube.

Schweig noch, Stadt, noch gilt es zu schweigen, üb dich in Geduld,
versunken in Schönheit, die nicht mehr ist,
geschändet, transsubstantiiert
zu Fundament, Staub, rasch getrübtem Gedächtnis.
Schweigt, Zungen, schweigt, laßt die Sprachen
noch nicht von euern rosigen Wölbungen rollen,
die zahllosen Sprachen dieser Sprechstadt,
Sprachstadt, Brachstadt, dieses Drachens von Stadt.
Wartet, aber wartet nicht jahreszeitenlang,
wartet nicht auf einen Erzengel Michael,
wartet nicht, bis der Wald des Wissens wogend
     in Blüte steht.

Sprich, Brüssel, sprich,
sobald der Glockenklang von Sprachen
die zahllosen Reisenden verlocken kann: zum Lauschen.
 
2

Sprich, Brüssel, sprich,
hast so viele Münder,
in keinem davon wohnt die Wahrheit allein.
Sprich, Brüssel, öffne dein Jungfernmündchen und zeig
dein bröckelndes Bettlermaul,
komm, zeig her, schäm dich nicht, Stadt, stell sie zur Schau,
deine imposanten Organe, die eurokratischen Schlünde,
die Mitleid verschlucken, Richtlinien spucken
und sie ferngesteuert treffsicher niedergehn lassen
aus der betongrauen, lichtscheuen Luft.
Schäm dich nicht, Brüssel, sprich und enthülle,
erzähle Geschichten von Wirrwarr und Gemansch,
      vielköpfig dein Wort,
Verbergen ist Mord.
Zeig sie uns alle, deine schwatzenden Schlitze,
dein gähnendes, gieriges Säuglingsmäulchen,
das nach allen, allen Brustwarzen schnappt,
zeig sie uns,
deine Papillen, von frischem Geldfluß bespült,
deine Arabergurgel, deine weißglühende Haßfresse,
dein Hurengrinsen von Karmesin.
Und vergiß nicht das zärtlichste Geblök
verbannter Stimmbänder, deiner steinalten Sprache
    auf ihrem Sterbebett,
Vergessen ist Verrat.
 
4

Sprich, Brüssel, sprich,
laß mit jedem Wort, wie in alten Märchen,
Diamanten und Perlen aus den Mündern rollen.
Behänge mit Edelsteinen die Hinkenden,
behänge die Zigeuner mit deinen Kleinoden
und behänge mit Brillanten
die Marollienne mit den wehen Beinen.
Sprich, Brüssel, sprich,
erhebe all deine Stimmen,
behänge mit Mondstein und Smaragd,
gediegenem Gold, Aquamarin,
Rubinen und kristallener Pracht
die scheuen Penner, die verrecken,
die kein Blatt Papier mehr haben,
ihre Nacktheit zu bedecken.
 
5

Sprich, Brüssel, sprich,
in Stimmen von Meistern,
hart und scharf wie Federspitzen.
Saug dich voll, sauf die Tausenden von Zeichen.
Geistlîche trunkenheit macht manige
      vremede maniere
macht ungedulde sô daz du müezest loufen,
      springen, tripudiren.
Sprich, Brüssel, ville oubliée, chant passionné,
von der Place de Brouckère bis zur Place Saint-Justine,
bis zum nutzlosen Bahnhof von Calevoet
bist du der Ölfleck aus dem Tank der Sprache.

Brüssel,
ik ben oêngedoên
‘k weit nog zeive buûme stoên,
de parfum van de rue Blaes
dat es zjust gaas.

Sprich, Brüssel, quassel, parle!
Die europäischen Heilsscharen wandern durch deine Alleen
wie Heroin durch die Adern eines betagten Junkies,
on marche au milieu des choses mal unies,
sie suchen begierig die seltenen Spitzen
Ach, das zu besitzen, so seltene Spitzen!

Ein Glassturz wölbt sich über die Häuser,
und hohe Kräne zeichnen sich wie schreckliche Tiere
gegen den Himmel ab, und schwenken und nicken langsam,
und niemand ist da, niemand, auf diesen Straßen und Plätzen,

to take the shuddering city in his arms
Ah Cortázar, Dos Passos,
Benn, Baudelaire, Rimbaud,
Auden, Couperus, Marx et Hugo,
et toi surtout, Willem Frederik Hermans,
warum seid ihr nicht in Brüssel gestorben?
Ensemble nous irions jouer au fantôme
d’opéras en Abfüllanlagen,
derrière les Rideaux, en Parts et en Partien,
godiller notre nef des fous percée le long des quais,
et y tondre les derniers brins d’herbe,
semer la panique dans les bourses en faillite,
instaurer la démocratie dans la Commission Européenne
escroquer des milliards de poèmes au gouvernement belge,
vendre des joutes de griots au Rits,

et au petit matin cristallin ensemble nous serions,
écoutant la pétarade terrorisée de l’heure de pointe,
silencieux agglutinés beurrés
chacun ein Kreter, gaffend auf
erleuchtete Pfingstpolyglotte.
Bruxelles, ville
Whose terrible future may just have arrived

6

Ein Zug von Zauberern kommt jetzt vom Hofberg her,
sich wiegend, Schokolade und Rosenkohl streuend,
die ersten Hexen schwirren durchs Himmelsgewölbe
auf Laptops, versehen mit Fledermausflügeln.
Familien pflanzen sich mitten auf die Straßen,
Papá, Mamá, die Brut, die Vettern und Anverwandten,
Hunde, Katzen, Limonade, Bier in Kästen,
und, frisch wie junger Samstag, Rosinenbrot.
In Brüssel hat die Kunst die Macht erobert,
die Bürgermeister ziehen als Büßer nach Rom.
Bewaffnet mit silberner Kamera, durchwandert Buls
auf Spinnenbeinen seine fremde, herbe Stadt,
mit jedem Foto knipst er ein Hochhaus weg.
In roten Wolken steht das Volkshuis wieder auf,
die Monster am Schumanplein fangen an zu schimmeln,
verkäsen, faulen weg in Strudeln von Brei,
die noblen Herrenhäuser rappeln sich wieder hoch
und lächeln vornehm, geschmückt mit Festgewand.
Die Marokkaner singen im Dialekt von Molenbeek,
die Vlaams-Blok-Leute schluchzen aus voller Brust Geschichten
zu Raï-Musik und schwelgen in sinnlichen Gutturalen.
Denn Brüssel ist eine geniale Sprachmaschine,
und nur der kleine Magier kann sie bedienen.
Drückt auf die Knöpfe, Meister aller Künste,
und spritzt auf alle Mauern, woraus die Stadt erbaut,
das polyphone Loblied auf die Bastardbraut.

Aus dem Niederländischen von Andreas Ecke