Ok, ich geb’s ja zu:
       Es war bloß mein Traum letzte Nacht.
               Ich trottete über einen staubigen Pfad
in einer Kolonne niedergeschlagener Männer
       an den schwärzlichen Rändern von New York
               das Zwielicht staubig und entstellt
die Zukunft hoffnungslos
       als wir dahinmarschierten
               in unseren verklumpten proletarischen Lumpen.
Zu meiner Linken Majakowski, kahlgeschoren,
       und neben ihm sein Freund
               mit grauem Bart und finstrem Hut.
»Du musst schon zugeben«, machte
       Majakowski geltend, »dass man auf diese Art
               ziemlich gute Gedichte macht.«
»Ja«, erwiderte ich, »durch unser Vorwärtsgehn
       bleibt der Impuls erhalten,
               die kaputte Landschaft dringt in jedes Wort
und du darfst alles sagen, was du willst.«
       »Und zwar, weil wir uns im Innern des
               Gedichts befinden, nicht außerhalb.« Pfützen
öligen Wassers schillerten dumpf unter flachem Gewölk.
       »Deshalb waren meine Gedichte so groß:
               Drinnen ist mehr Platz.«
Die scharfe Kante seines Kinns schnappte
       und die Männer waren weg. Ich folgte
               seinem Freund bis hinter eine Mauer,
um zu hören, wie das Gedicht ausgeht
       mit der Geschichtsstunde, die der Freund erteilte,
               doch nein, das wirkliche Gedicht war vorbei.
Ich ging zurück zur Stelle,
       wo das Gedicht zuende war.
               Wladimir war aus dem Gedicht gegangen.