I.
Die lampe trug sie zu den Wasserlilien.
Das Morgenrot der Mitternacht dringt durchs  
geräumige Gemach, darin Maria schläft,  
dieweil nach Wasser und nach Lilien ich lechze.

Ich lieg bei ihr. Sie ruht bei mir. Und nie  
sind beide wir in dieser Welt beisammen,  
denn nichts ist hier was anderswo beisammen,  
wo kein Verlangen eins vom andern trennt.

Die Wand wird Spiegel uns des Sternenheers.  
Die Stille schwillt von Fischen. In den Algen  
klirren die Salzkristalle alten Leids.

Verbleib ich künftig in des Seemanns Grab,  
indessen ruhelos das Spukschiff segelt ?
- Doch wenn Maria seufzt, fass stumm ich ihre Hand.

II.
wölfin und Wolf auf Winters hartem Lager,  
wenn sich Geheul des Herzens dämpft zum Flüstern :  
aus Ängsten ranken Namen hoch im Düstern,
in ihrem Wein der Blutgeschmack des Lammes.

Wie in der Zeit der Eltern sind die Nächte,
aufs Haus gestapelt lastet Tempelschutt ;
und wo ein Lichtstrahl durch den Schatten huscht,  
verdirbt der Wahn zu Schimmel an den Wänden.

Erträumtes Kinderhändchen schläft in uns ;
sein kleiner Puls pocht wie in Not die Brust
des Vogels, den wir traurig flattern lassen.

Gemeinsam unterm Fahnentuch der Laken
sind wie nach einer Schlacht wir aufgebahrt.
Marias Hand auf meinem grauen Haar.