Sonntag auf dem Land.
Rauchen und durchs Fenster starren :  
linden vor dem Giebel,
träge Knaben gehn vorbei.

Sommerabend auf den Feldern,
und die fernen Züge kann man hören.  
Grachten, die nach Heimweh schmecken,  
Ferngesichte, Glocken, die mich quälen,  
meinem Herzen wollen sie den Honig rauben.  
Und die Dörfer, die ich will durchwandern,  
wo die Bräute wohnen,
wo die Boote fahren auf den Strömen,  
rufen mich im fahlen Dunkel :
in dem Kornfeld steht ein Haus.

Doch ich stehe hier am Fenster  
einer Bauernkammer,
wo ein Stuhl die Stille zeichnet  
und die Blumen braun verwelken  
in dem Glas mit grünem Wasser.