Zurücktun, alles an seinen Platz.
Zurücktun, genauso,
wie es war. Als sei
gar nichts geschehen.
Nichts Schlimmes.

Von vorne beginnen.
Es wieder anpacken,
doch jetzt so,
dass ich nichts
in den Händen habe.
Nichts bei mir habe,
was ich noch zerbrechen könnte.
Nur meine Knochen sind geblieben.

Wieder Anlauf nehmen.
Vielleicht.
Stück für Stück, achtsam.
Immer tiefer gleitet
der Krampf in meinem Bein,
gleich falle ich hin.

Habe Angst, mir die Knochen zu brechen,
mir die Handgelenke
zu zertrümmern,
ich werde nicht wegrennen können,
oder wenn sie mich kriegen,
brechen andere
sie in Stücke.

Meine Zähne.
Mit dem Gewehrkolben können sie
meine Zähne auch einzeln ausschlagen.
In der Reihenfolge wie sie gewachsen sind.
Eine Perlenreihe.
Zacken einer Säge,
das werden sie.


Draufbeißen.
Wenn sie es sagen, muss man
fest auf den Gewehrkolben
beißen.
Denn dann konzentriert
man sich auf den Kolben.
Umschließt ihn mit dem Mund,
drückt die Zähne fest zusammen
und vergisst vielleicht, sich zu fürchten.

Als wäre eine Zielscheibe
zwischen meinen Beinen.

Es wäre besser von hinten,
damit ich sie dabei
nicht sehen muss, schön der Reihe nach,
einer nach dem andern.

Lieber sollen sie mir in den Nacken
keuchen,
das wird schon nicht
so schrecklich sein,
wie ihre Augen
zu sehen.
Sicher irre ich mich.