Winternacht. Bäume frieren. Und wir, vom Gehen erhitzt,
ruhen uns aus vor der alten Tür. Von den nackten Zweigen des
Mandelbaums der Honigtau erloschener Sterne.
Von Dunkel umzingelt sehen wir, wie tiefes Schwarz uns
umringt. Die Flamme der Kerze erhellt auch manch anderen aus
der Runde.
Das sind jene, die kommen zum lebendigen Licht, wie klein
es auch sei. Ein Schatten wird die Hand berühren. Lautlos schmilzt
das Wachs.
In der Winternacht vor einem baufälligen Haus sitzen wir wie
Heilige. Auf dem Tisch Prošek, Mandeln und Wein.