Ich wecke die Erinnerung an dich
in den eingetrockneten Rändern des Weins
auf dem Küchenstein.
Mein Finger fährt darüber. Ich weiß nicht, wer heute
der Stein ist und wer der trockene
konzentrische lila Kreis,
der sich wiederholt. Den Wein und die Flasche
gibt es nicht mehr, aber du
und ich ziehen in meinem Finger
erneut ziellos umher
wie in einem Wagen ohne Türen,
wie bei einem Aufprall ohne Ende.