Fast ein Matisse: der blühende Efeu

schäumt prächtig in üppiger Geilheit

von Spinnweben überwucherte leere Säle

die Erinnerung an das gedeihende Haus

wo den Tabak aus der Tasche ziehend

und seine Pfeife stopfend auf dem Kanapee

der Dichter ein grauer Alter rauchte

bis der Kirschengeruch das Zimmer überschwemmte

und vergangene Jugend trug

obwohl der schwarze Wein aus alten Kellern

aus den reichen Vorräten der Vorväter

schon nach Eisen Schimmel und Tod schmeckte

sich selbst bedauerte er und hasste die andren

und blieb wenigstens in seinem Hass der Schöpfer

– doch vielleicht ja doch bei genauerem Hinsehn

ist es dein Bild und darin bist nur du

metallblaue schwarze Dohlen

unter Eichen in einem klaren goldenen Tal

einem Kirchenbild gleich: die Angehörigen

noch im letzten Millenium bestattet

hinuntergestürzt in die Abgründe der Sklerose

erhellt ab und zu das Licht der Unmut

mit krankhafter Schönheit weht leicht das Chaos

zwischen den Schalen das Eichhörnchen zwischen den Knochen die Eidechse

Parkett und Asche und Spuren der schlurfenden Hausschuhe

Briefe unbeantwortet gar nicht geöffnet

das Herz ist in Ordnung nur die Augen irgendwie

irgendwie unbequem ist heute die Kleidung

doch am ekligsten von allen Dingen

ist dieses Photo in dich verliebt

– doch vielleicht ja doch bei genauerem Hinsehn

ist es dein Bild und darin bist nur du