Wer webt während der Nächte
besingt die Orte der Farben in neuen Zeilen
Lieder und Knoten
in unvollendeten Teppichen
leuchten in der Dunkelheit

Der Garten der Teppiche
zur Stille verurteilt
gleicht einem versprochenen Paradies
ohne Eingang

Wenn der Morgen heraufzieht
bluten die Fingerspitzen der Mädchen
Ihr Schmerz beherrscht die Farbe