Es sind Worte, Wispertöne zum Sterben,
so Klänge, die sind von den Sümpfen der Luft,
sind Vokale, in der Sprache geschliffen,
erinnernd an Anmut anderer Leben,
es sind Stimmen, die meinen Kopf anschlagen,
die rufen sprachlos, die treiben sich herum,
im Mark der Provinz geschaukelt, die kommen
mit ihrer Pracht, ganz aus den Fugen jedoch,
die kommen mit Arpeggio und Herzflattern
über meine bezahlte Leibeigenschaft,
sind Silben von schon legendären Sprachen,
Stimmen der Maske, verzweifelter Maske,
die gehen vorbei und murmeln und schwinden
gehörlos, aufgehäuft wie Jahrhunderte.