Eisschollen schieben zum Ufer, türmen sich auf. Das Ende der Welt, sagte man,
aber neuerdings hört man auch anderes. Starkstromleitungen summen,
man verlegt Gleise. Wald versteinert und Völker werden in eine Union getauft.
Der Gott aus Holz knackt. Auf dem Platz des Volkes verbrennt man ihn, denn der neue Gott
ist schon gewählt. Verkabelt wird das Land und angeschirrt, aber danke
für neulich, Papier ist grün, Holz schwarz, was sonst noch wolltest
du wissen. Der Schnee rauscht. Das Wasser knallt ins Rohr.
Gestern spaltete der Nachbar eine Steckrübe und überreichte mir die Hälfte. Ich höhlte sie aus.
Wir aßen das Herz. Ich weinte nur wenig, als ich die Sonne sah.