Viktor Krivulin (Виктор Кривулин)

I versi dopo i versi assomigliano a versi
e non assomigliano a versi
esalano l'odore di pelle consunta
di metallo riscaldato — che fare, allora?

non scrivere affatto? Creperai di malinconia!
Poseranno una pietra con l'iscrizione "Passante,
fermati accanto alla lapide,
è tutta imputridita, per l'invocazione a Dio

non c'è una rima forte, né una mano sapiente
né una bocca aperta — chiudi almeno le palpebre".
In lontananza strepitano i ceceni e gli aztechi

qui c'è un quieto biancore, come in farmacia —
ora tintinnano le ampolle sul bancone,
ora una monetina scivola e rotola

sulle mattonelle — verso dove?! Si è adagiata come un'aquila
in un angolo dov'è la gloria dove un rombo vittorioso
risuona nei versi a proposito e a sproposito

The poems after poems, they look like poems
and not like poems
there is a smell of threadbare skin from them
of heated metal – well, so what,

not write anymore? You’ll die of boredom!
They will put a stone with the inscription: “Passer-by,
stop at this grave,
it is all rotten, and for the appeal “O Lord”

there is no strong rhyme, neither skillful hand,
neither opened mouth – so at least close the eyes”.
In the distance, Chechens and Aztecs rumble

and here it is white and quiet as in a chemistry —
one moment vials tinkle on the counter,
another, a coin slips and rolls

across the tiles – but where to?! It landed on head
in the corner where the glory where the victorious thunder
rattle in verses in season and out of season