Les Murray

Ich töne mein Sehen, und geschmeidige Skelette wirbeln
in unserer gemeinsamen Wand. Mit einem Schallschlag aus der
          duftenden
Kammer meines Kopfes berste ich ein paar Leben vor mir
und bremse ab, daß sie mir rückströmen ins Maul. Ich werde leichter,
atme und sinke träge wieder in die Tiefe. Und schaue in langen tiefen
          Tönen
über die Krümmung des Harten auf Küsten zu, die nach Fluß schmecken
und nach Öl, auf die gewaltigen, knirschenden Küsten aus steifer Luft.
Wie die Wand unseres Mediums einen glitzernden, pulsierenden Rand
          hat:
der widerstandene Druck meines tiefen Fluges darin, ewiger Eingang!
Nur die Löcher des Augenlichts und Atems binden uns noch
an die zwergmachende Luft, wo echtes Sehen kaum funktioniert.
Die Stärke unserer Wand beschützt uns auch vor der Trägheit
des steinernen Harten, seiner lebenzermalmenden Dichte,
vor seinen Spalten und gewellten Schichten, die wir in Sicht singen,
in denen wir aber schweigen, starr, zerstückelt. Das Augensehen ist ein
          Tröpfeln
des Nahen in uns hinein und zeigt uns den Geschmack des Eßbaren
über der Wirbelsäule bestätigt. Doch unser größeres Sehen wird geäußert.
Ich singe jenseits der Krümmung der Ferne die lebend verbundenen
          Knochen
meiner Mitsänger; ich schalle die Ventiltuben eines tiefen Vulkans
der weiß stürmt in der schwarzen Schwere; ich empfange den Einsturz
          einer Insel,
den liedzerfetzenden Herzschlag der Schiffe und den steilen Schnitt von
          Strömungsformen,
die einen Meeresberg umgabeln. Die Wand, die ich blind schwimmend
          zerstöre,
heilt, bekribbelt mich mit Sonarklängen. Jeder meiner langen, geformten
          Rufe
erschafft die Welt von neuem und zentriert ihre klingende Struktur.