Adam Borzič

Und du fragst mich, worüber schreiben? Du waghalsiger Jüngling.
Ich sage dir, worüber ich schrieb. Ach die Jahre, als ich schrieb…

Ich schrieb fromme Lieder wie meine Mutter.
Wärmte sie an der Osterkerze aus Bienenwachs.

Buße tat ich und weinte bitterlich, meist zu Fastenzeit
und auch nach dem Tod meines Bruders.

Ich schrieb heitere Couplets zur Freude der Herren und Damen.
Das Lied der Kiefernzapfenverkäufer, so hieß eins von denen.

Ich schrieb über die Freuden der körperlichen Liebe, besang die Schönheit
   der Damen
und kannte auch die Anmut der Männer, so wie der göttliche Plato es predigte.

Ich schrieb, um mit meinem Leib das Licht der Toskana zu spüren,
die ich liebte, die ich atmete und träumte.

Ich schrieb über Herden, zur Weide getrieben im rosanen Morgengrauen
an den Fersen der Mütter trabende Lämmer, in den Händen der Schäfer ein
   gelähmtes Schäfchen

Ich schrieb über die Herde, nachts im Gehege aus Planken und Netzen, wenn
in die Dunkelheit hinein das Schnarchen der Schäfer hallt, satt von Brot und
   Milch.

Ich schrieb über Kraniche im Flug zu erlöschender Sonne, diesem roten Ball.
Und über Falken, die über ihrer Beute kreisen wie die römische Partei.

Ich schrieb über Olivenhaine, deren Blätter, zerzaust
von Brisen des Meeres, gleich grau, gleich grün werden, grau und grün.

Ich schrieb darüber, wie der Funke vom Feuerstein flog
und das herbstliche Laub anfachte. Und vom Laub entflammte das Jungholz…

Ach, die bösen Flammen, sie sprangen auf Bäume
und ihre Zungen verschlangen Nester, Baue und Mollen,

Tiere und Vögel flohen verschreckt, stampfend und schlagend
mit Flügeln wie die Pazzi nach ihrem Fall.

Ich schrieb über die Winterlandschaft, im Schnee dunkel leuchtende
schwarze Umrisse der Kiefern, unter den Füßen knackt vereistes Laub.

Ich schrieb über den Rehbock, vom Jäger getrieben zum verzweifelten Sprung.
Vom geduldigen Wolf, im Kampf mit einer Fuhre Gestein.

Über den erschöpften Vogel, der lieber in die Wellen fiel,
als auf Mästen feindlicher Schiffe zu nisten.

Ich schrieb über den überflutenden Ombrone,
über die Wallungen gelben Gewässers an Gebirgshängen,

es riss Stämme und Äste der Buchen fort und Zypressen,
und auch die Dielen aus der kleinen Dorfscheune.

Ich schrieb über die zierliche Dorffrau, am Rücken
ein Kind, trieb sie das Vieh aus dem Reich des steigenden Wassers.

Doch ich schrieb nichts darüber, dass am 4. April
beide Florentiner Löwen starben, unser aller Stolz.

Nicht eine Zeile darüber, wie eine der marmornen
Zierkugeln in folgender Nacht herunter fiel, auf den Marktplatz.

Damals fragte ich, auf welche Seite sie gefallen war,
und als ich es erfuhr, wusste ich:

„Ich werde sterben, die Seite ganz nah an meinem Haus.“
Und man sprach von weiteren schrecklichen Zeichen.

Bei der heiligen Messe in der Santa Maria Novella
verfiel eine Frau dem Wahn, sie rannte durch die Kirche und schrie,

ein schrecklicher Bulle greife sie an, mit brennenden Hörnern.
Und als wäre es nicht genug, Marsilio Ficino selbst, unsere Perle des
   Platonismus,

sah im riesigen Garten brüllende Geister.
Da schrieb ich schon nicht mehr, ich lag nur in Kissen,

trank seltsame Tränke, verlor an Kraft und empfing den Leib des Herrn
und zu Pico della Mirandola sprach ich mit leisester Stimme,

flüsternd: „Schade, dass der Tod sich meiner nicht erbarmte, wie gerne
wollte ich dir helfen, deine Bibliothek zu füllen.“

Da schrieb ich schon nicht mehr, ich Bänker und Herrscher, Mäzen und
   Sammler,
Kämpfer gegen den päpstlichen Staat und Versöhner Italiens.

Lorenzo il Magnifico.