Birgit Kreipe
KINDERHEIM __
KINDERHEIM __
weiter am fluss. aus den spielzimmern folgen
wollmäuse, wachsen, erobern
den himmel als wolken, drücken aufs wasser.
dort fliehen gespenster von alten erziehern
vor einer schwarzen gang in nachtkapuzen.
silberne spangen halten das mondlicht fest.
nicht indiziert murmelt die gang
betäubung! verticken! dann flieht auch sie
vor noch schwärzerem wind.
schizophrenie flüstert: alte fraktur ...
im jahr 7 zerriss das ich, dieser lichtnerv.
fetzen dieser zeit wehen noch
ein flashback, fett wie ein elefant
trampelt durchs schilf, brüllt –
die schemen machen, dass sie da wegkommen.
aber ich bin längst ausgewandert! und die kinder auch!