Sándor Tatár

Unsere Furcht und Einsamkeit füllen wir in die Tiefe
der Frau. (Das Sperma landet
an seinem Bestimmungsort.)
Wir sind glücklich, wenn sie es annimmt.
Dabei wissen wir nur zu genau (wir erfahren es
über kurz oder lang), dass sie uns damit nichts abnimmt
(nicht aus Bosheit, sondern weil
nicht einmal sie dessen fähig ist).
Es bleibt bei uns.

Und dennoch …

Es ist fast, als würden wir
ein Grab in den Lüften graben. Ein weites, wie
Celan sagt. Wir lechzen nach etwas,
das uns zusammenhält, doch nicht erstickt;
damit wir wir selbst sind, aber
es soll uns auch von uns selbst erlösen;
soll eine Pflanze sein mit stabilem Stängel, unver-
wüstlicher Stein, zugleich aber auch pralles,
wärmendes, tierisches Fleisch.
Mögen ihre Lenden sich fügen, unseren aktuellen Bedürfnissen.
– Mit weniger, und davon sind wir überzeugt,
können wir nicht zufrieden sein, auch wenn es erbärmlich wenig ist,
was wir dafür geben können:
die eigene Einsamkeit und Bangigkeit
in der Tiefe der Frau …
Dann ein (und das ist wohl auch besser: besser,
als wenn wir Worte bemühen würden)
verschämter, vielleicht wütender Blick des Danks.

Into the female collecting box we drop
our solitude and anxiety. (Sperm ends up
where it was meant to go.)
We are happy if it is accepted.
Though on some level we know (or learn
sooner or later), that they do not take it away from us
(not out of wickedness, but because
it is beyond even their capabilities).
It stays with us.

And yet…

It is almost as
we were digging a grave into the winds. A spacious one
to use a word of Celan. We sort of long
to be held together but not suffocated;
we want her to be us, at the same redeeming us from ourselves;
we want a strong stemmed plant, an un-
wavering bedrock, but also a yielding
animal flesh providing warmth.
Her embrace should
adapt to our momentary needs of the moment.
– We feel we cannot settle
for anything less, although what we can offer
in exchange is pathetically paltry:
Our solitude and anxiety
in the female collecting box…
And then (and this is better: better than trying
to mould it to words)
our shamefacedly, perchance wrathfully grateful gaze.

Самотата си, притесненията си в женската спестовна касичка
хвърляме. (По предназначението си
отива спермата.)
Щастливи сме, ако я приемат.
Макар че на някои места, знаем точно (рано или късно
научаваме), ей така няма да ни я отнемат
(не от злоба, не, а защото
и те не са способни на това).
Остава у нас.

Но все пак...

Така е, сякаш едва ли не
копаем гроб във ветровете. Широк, както
Целан го казва. Копнеем за нещо,
което да ни държи заедно, но да не ни задушава;
и ние да сме добре, но
да произлиза и от самите нас;
да бъде растение със здраво стъбло, непокла-
тима скала, но и меко
и сгряващо животинско месо.
Прегръдката му да се нагажда
към моментните ни потребности.
– По-малко от това, усещаме,
не можем да постигнем, а пък е достойно за съжаление малкото,
което можем да дадем за всичко това:
самотата си, притесненията си
в женската спестовна касичка...
После пък (дори е по-добре: по-добре, отколкото
да ги разменим за думи) –
нашия срамежлив, евентуално гневно-благодарен поглед.