Eduard Escoffet

holz im herz
holz im hirn
holz in den gedärmen

ein mann geht zur toilette. ein mann geht zur toilette. die kabine, auch die kabine. ein mann schließt die tür und ein anderer mann ist schon drin. es gibt noch mehr kabinen und trübes licht. ein paar hände fangen bei den hinterbacken an und reiben über den rücken, ziehen das unterhemd heraus bis zu den schultern. das andere paar hände stemmt sich gegen den körper und die kraft des anderen. es müsste alles schnell gehen. er kommt herein. ein mann kommt in eine andere kabine. verschlossen ein körper, doch offen dieser hier. das licht scheint weiter, als ob es den atem anhielte.

holz
das holz ist schon kein holz mehr
holz überall
und holz im wind

derjenige, der zur toilette geht, der drinnen das sonnenlicht mit dem licht der neonröhre verwechselt. kein interesse daran, sich damit aufzuhalten, eins vom anderen zu unterscheiden. er setzt sich auf die toilette: er hat alle zeit der welt. der hellsichtige und jener, dem ein licht wie das andere gilt. er verwechselt erst die hosentaschen, doch dann findet er sie. er sitzt auf der toilettenschüssel, spannt sich genüsslich an und löst den schuss aus. vielleicht fällt das licht durch ein fenster, oder es ist nur die neonröhre. von den ersten, die nach dem schuss hereinkommen, wird sicher einer den eimer und putzlappen holen.

holz im herz
holz im hirn
holz in den gedärmen

es gibt eine art der erregung, die jene toilette für die drei nicht zu eng werden lässt. es kostet sie mühe, die tür ins schloss zu kriegen, und jene art der erregung. jene art energie, im geldbeutel zu kramen, jene art des zweifels bei der wahl des fahrscheins und jene art der notwendigkeit, irgendwie behilflich zu sein oder schnell mal pinkeln zu gehen. wie die wüste voranschreitet und form annimmt am ende, um dann zu verschwimmen, während der körper die form verliert. alle drei in ein paar sekunden. es ist so gut wie nichts, doch es bricht die stille. die wüste erscheint weiter.

holz im herz
holz im hirn
holz in den gedärmen

die landstraße: die gestrichelte linie verschwimmt in der reise, die zum kopf hinführt. eine postkarte als reisezeuge. er hat eine tasse kaffee bestellt und lässt den kugelschreiber auf dem tisch liegen. vielleicht führt der kaffee ab, vielleicht folgt er schon zu viele stunden seinen füßen, er betritt die toilette und ist jetzt wirklich allein: der koffer wartet draußen. zuerst das eine und dann das andere: er schaut in den spiegel oder entleert sich. was auf der postkarte nicht stehen wird. er schaut sich noch einmal im spiegel an, während er sich die hände wäscht. er bedankt sich. es gibt eine gestrichelte linie, die die straßen einer stadt durchkreuzt: karten und pläne, die ihn nie allein lassen. er packt zu und hat den kopf voll.

ganz wie schiffszimmerleute
sehen wir jetzt das holz, das die notwendigkeit zerfurcht
wir schreiben holz
wir heißen holz
wir geben holz
wir geben holz das schon kein holz mehr ist

holz im herz
holz im hirn
holz in den gedärmen

bois: /[jstjordi: p: 3-4]: [amarch: i: 16-17]/

bois au cœur
bois au cerveau
bois aux entrailles

un homme entre dans la salle de bain. un homme entre dans la salle de bain. le réservé, le réservé aussi. un homme ferme la porte et un autre homme est déjà dedans. encore des réservés et une lumière blafarde. deux mains qui démarrent des fesses et frottent le dos, traînant le maillot, jusqu'aux épaules. les autres mains soutenant, à contrepoids, le corps et la force de l'autre. tout devrait être rapide. entre. un homme entre dans un autre réservé. un corps clos, mais cet autre ouvert. la lumière continue comme si elle contenait le souffle.

bois
le bois qui n'est plus du bois
bois partout
et bois au vent

celui qui entre au lavabo, qui confond, dedans, la lumière du soleil et la lumière du néon. pas d'intérêt à distinguer l’une de l’autre. s’assoie sur une cuvette : il a tout son temps. celui qui est suffisamment lucide et celui à qui n’importe une lumière ou une autre. il se trompe de poche, mais il la trouve. assis sur la cuvette, se rétrécis à plaisir et se décharge. la lumière rentre peut-être par une fenêtre ou c’est juste le néon. d’entre ceux qui entreront en premier après le coup de feu, il y en aura un qui ira chercher le seau et la serpillière.

bois au cœur
bois au cerveau
bois aux entrailles

il y a cette espèce d’excitation qui ne rend pas trop petit ce lavabo pour les trois. ils ont du mal à fermer la porte, et cette espèce d’excitation. cette espèce d’énergie de fouiller dans le portefeuille, cette sorte de doutes pour choisir le billet et cette espèce de besoin d’aider à faire quelque chose ou d’en profiter pour pisser. le désert comme il avance et comment il finis par prendre forme pour se diluer pendant que le corps perd la forme. tous les trois en quelques secondes. c’est rien, mais ça brise le silence. le désert semble plus large.

bois le corps
bois dans vent
bois aux entrailles

la route : la ligne discontinue se dilue dans le voyage qui a dans la tête. une carte postale pour témoigner le voyage. il a demandé une tasse de café et laisse le stylo sur la table. peut-être parce que le café est laxatif, peut-être parce que ça fait trop d’heures qu’il suit ses pieds, entre dans le lavabo et là oui, il est seul : la valise attends dehors. d’abord une chose puis l’autre : il se regarde dans la glace ou il évacue. ce que la carte postale n’expliquera pas. il se regarde dans la glace à nouveau pendant qu’il lave ses mains. il remercie. il y a une ligne discontinue qui traverse les rues d’une ville : cartes et lettres qui ne le laissent jamais seul. il charge et mène la tête pleine.

comme des calfats
on voit maintenant le bois qui sillonne la nécessité
on écrit bois
on se dit bois
on se donne bois
on se donne bois qui n’est plus du bois

bois au cœur
bois au cerveau
bois aux entrailles

mtp, mmii - bcn, mmiii