Laure Gauthier
flurpoesie
flurpoesie
marie (an albert) ... Du verfügst über einen Dialekt. Es ist nicht meine Schuld, wenn Du es verdrängt hast. Manchmal schreit eine Stimme aus der anderen Sprache, aus dem Raum gegenüber. Auf eine so eindrucksvolle Weise, dass sie vorübergehend alles andere überdeckt... Manchmal bin ich außer Atem − im langen Flur. Versuche von dem einen Zimmer in das andere zu gelangen, so schnell es erfordert wird, ohne dabei etwas zu vergessen. Oft sehe ich die hellen Spuren im Gang, die meine Füße hinterlassen haben, nasse Abdrücke, zwei entgegengesetzte Richtungen auf- weisend; niemand außer mir kann sie sehen, denn sie verschwinden bald, keiner vernimmt die Verwirrung hinter meiner Pupille, Zaubertafel.
Wir Ausländer sind die neuen Dialektianer. Beim Tranchieren des Fleisches am Spieß, beim Taxifahren oder beim Niederschreiben eines Romans. Ist der Blick geprägt. Von. – Flurpoesie – .
Die einen mit ihrer bodenständigen Dialektpoesie, wir Millionen mit unserem wurzellosen Gesang. Nie natürlich, permanent beim Auswählen, Erwägen, Probieren. Meine Flurbrüder. Wenigstens zeigt der Akzent die Unzulänglichkeit. Sollte ein Hinweis sein auf andere Wortquellen, tieferliegende. Einige Quellen kommen besonders gut an. Es gibt geliebte und verhasste Geographien bei Neologismen. Ich komme noch relativ gut an mit meinem Millefeuille.
Meine Lawinen haben mit dir wenig zu tun. Wenn Du unter dem weißen Schutt liegst, dann freiwillig. Ich bin eigentlich das einzige Opfer meiner Sprachexperimente.
Klangreiche Staublawine. Herabstürzende Brocken, Aufprall, aufgewirbelte Partikel, Decken, die abrutschen. Gleithorizonte. Auf denen alles abstürzt, anders verteilt wird,
flüchtige Architekturen,
Phantomformen. Kalte Pulverfreude dann.
Kreative Masse, löst sich auf, verschlingt, überfällt, schnell und langsam zugleich. Pulverisiert sich selber. Weißes Feuerwerk! Atem-
not kriege ich manchmal,
weil so viel Neues entsteht. Soll ringen. Die dumpfe Lärmwolke präzisiert das Gefühl, während auf dem Boden alles schon gespielt ist. Massive Stille hier,
dort ein dumpfes Getöse. Meine Wortexplosionen nehme ich nur im Notfall vor. Bin selbst gefangen in der Schneemasse. Unge- ahntes liegt dann vor mir.
Es lag so ruhig ewig, Gletscher-gleich! Plötzlich, wild still bewegt sich alles, bildet Höhlen, Berge, rieselt herunter. Es entsteht Neu- schnee. Ein Wunder
Ich, Saturn geworden. Ringe um meine Worte. Flirrendes Licht, tanzende Partikel.