Raša Livada (Раша Ливада)

Bevor wir alle Gifte getrunken und uns erhängt haben:

    Im Stadtpark, wollen wir dir das noch sagen,

    danach können wir verschwinden, danach kann

    man uns wie Kieselsteine des üppigen Lichts

    flussabwärts schleudern, damit wir langsam, wie

    ein Tropfen blutigen Quecksilbers, entlang jener

    Rippe, die vielerlei Namen hat, im Schlick versinken:

    Damit wir ein Ohr aus Perlmutt werden, ein Ohr,

    taub für alles, was kommt.

Nur noch das über die Ecke-der-Ecken, wo das Gedicht

    modert und der Baumeister hadert; das Volk grausam,

    der Liman trüb, der Himmel niedrig ist, wo die Sterne

    ins Ohr hineingehen und aus dem Mund herauskommen

    und wenn ein Meteor in den Brunnen fällt, daraus

    Knochen und Amphoren geholt werden

Nur noch das über die Ahnen, die vor ihren Nachkommen damit prahlen,

    dass sie zahlreich hier vorbeigezogen sind und Türme gebaut

    haben: Aber wer und was davon ist geblieben? Zehn Kirchen,

    ein Zeichen der Loyalität den frommen Botschaftern gegenüber,

    ein Haufen verlassener Häuser ohne Sinn und Verstand,

    Banken, Telexe und hunderte zu Hundegebell verwandelte,

    Stimmen die herumschwirren und in die Regenrinnen hineinbrüllen:

    Sie achten sie rufen herbei, wissen aber nicht wen noch was.

Und wundern sich über jene, die von den Bergen herunterkommen

    jetzt, da Hungersnöte und Künste blühen, sie wundern sich

    über jene Letztangekommenen, die von den hohen Bergen

    heruntersteigen und, wenn sie aufeinandertreffen, Hemden,

    Rosmarin, Küsse und Käse miteinander tauschen, und sagen:

      Diese Sitte ist alt                                 Das ist eine alte Sitte.

Aber wer sind dann unsere Brüder und Söhne, wer sind wir alle hier,

auf der Suche nach der Gegenwart? Gemeinsam: Nur damit

wir einander Geld abknöpfen, Kohle, Galle, Gräber: Wer sind

denn unsere Brüder und Söhne von diesen da um den Telex

Versammelten, der seit Jahren nicht mehr tickt, keine

Nachrichten übermittelt, sondern nur leer summt wie eine

Lafette, von der man soeben den Toten weggeholt hat.

Ich aber sage:

Es ist mühsamer, verfallende Fuschbauten zu errichten

als ein neues Haus zu bauen.

Und ich sage:

Tritt zur Seite, das Heilmittel steckt unter deinem Schuh.