Antoine Cassar

Måske brænder Budapest. Måske er det aftenlysets glød
som oplyser gaderne. Måske er det de liberale markedskræfter
som frigjorte hende, der nu belejrer hende med farver,
med en et evigt forår. Åh, kære kammerat! Giv akt – en, to, tre,

Intet. Hvor meget? Billigere: bondeblod i litervis,
træk, skub, åben, luk, fra vest til øst og tilbage igen,
som en fjeder i hånden på en lille ond Cain...
Og Donau flød videre som en Karon’s flod.

Ak, hvilke tider, hvilke skikke! Blomsterbyen
har solgt sin sjæl til kapitalen, givet sin charme i bytte for neon møblering,

og jeg, turist i fremmede tunger, hedonist,
uhyre på jagt efter skønhed, gal tigger efter verselinier,

jeg stiller mig for enden af ruinen af en bro
og pisser med et lille gys min velfærds skam i Donaus nyrebrune vand.

Perhaps Budapest is burning. Perhaps the streets have been lit up with sunset. Perhaps the crats who freed her now besiege her with colour, with a spring forever new… Ah, dear comrade! Beware - one, two, three,

Nothing. How much? A better price: peasant blood by the gallon, pull, push, open, close, west to east and back, gone and returned, like a spring in the hands of a fratricide child… And the Danube simply flowed, like the river of Charon.

Oh the times, oh the manners! The city of flowers has sold her soul to the dollar, her charm for neon furniture;

thus I, tourist of tongues, taster of loves, beast in search of beauty, mad beggar for lines of verse,

from the end of the broken bridge I piss in order to watch melt
my tingling western shame in the kidney-brown Danube.

Forse Budapest brucia. Forse le strade
si sono accese di tramonto. Forse i (buro/demo)crati che la liberarono
oggi l’assediano di colore, di una primavera sempre nuova...
Ah, caro camerata! Attento - uno, due, tre,

Niente. Quanto? Un prezzo migliore: sangue di contadino a galloni,
tira, spingi, apri, chiudi, da ovest ad est e indietro, andata
e ritorno, come una molla nelle mani di un bambino fratricida...
E il Danubio semplicemente scorreva, come il fiume di Caronte.

O tempora, o mores! La città dei fiori
ha svenduto l’anima al dollaro, il suo incanto per mobili al neon;

così io, turista di lingue, assaggiatore di amori,
bestia in cerca di beltà, pazzo mendicante di versi,

dalla fine del ponte rotto piscio per veder sciogliersi la
mia fremente vergogna occidentale nel marrone renale del Danubio.