Mireia Calafell

Domingo, en la cama,
y no sabes qué tiempo hace afuera
(incógnitas que no venían en el contrato
de un segundo, tercer piso real, todo interior).
Perezosa, vas conquistando el espacio
de una cama de matrimonio que no tiene
complemento ni ofrece resistencia,
y piensas cómo sería despertarte acompañada,
la alegría de hacer el muerto entre flotando
en algún sueño, sabiendo que el calor
de un cuerpo dormido te servirá de boya.
Sólo de imaginarlo, ya sonríes
cuando la amenaza de lluvia sorprende a la almohada
y te reprochas querer todo lo que quieres, y dices
escuchando tu propia voz, aún con sueño:
el amor romántico alimenta a las putas,
el amor romántico alimenta a las putas.
Pero ni con la repetición te has convencido.

É domingo dende a cama
e non sabes que tempo vai aí fóra
(incógnitas que non viñan no contrato
dun segundo piso, terceiro real, todo interior).

Preguiceira, vas conquerindo o espazo
dunha cama de matrimonio que non lle acae
ao complemento nin ofrece resistencia
e pensas como sería erguerte acompañada,
a alegría de facer o morto case a flotar
nalgún soño, sabendo que a calor
dun corpo dormente faiche de boia.

Con só imaxinalo, xa sorrís
cando a ameaza de chuvia sorprende a almofada
e repróchaste querer todo canto queres, e dis
sentíndoche a voz, aínda con sono:
o amor romántico alimenta as putas,
o amor romántico alimenta as putas.

Pero nin coa repetición te convence.