Carles Duarte

"More fortunate than either, I reckoned those yet unborn"
Ecclesiastes, 4.2

The yet unborn
has known neither pain nor word,
nor the growing of the day nor its falling off,
nor has felt the avid body's yearning
or the glance of light on the hands;
he does not know the nimbleness of pumas,
the loud colours of macaws;
he has not felt the unwelcoming cold
or the heavy dampness
that slows the passing of hours,
he has never donned the sea's ancient robes
nor has he touched the forest or the rocks
nor ever trod the path of death.
He might be happy
to be unborn,
but does not bear in skin or memory
the taste of passing years;
the weave of the wind
does not course through his blood,
and the cry of tenderness
lies mute between his barren lips.
Perhaps he’s quite content
without the smell of tea
or the taste of oranges.
I could never be.

“Et plus heureux que les uns et les autres, celui qui n’est pas encore né”.
ECCLÈSIASTE, 4.2

Celui qui n’est pas encore né,
qui n’a vécu ni la douleur ni la parole,
ni la croissance ni l’extinction des jours,
que l’avidité des corps n’a pas blessé,
pas plus que l’éclat de la lumière
sur ses mains,
celui qui ne connaît pas l’agilité du puma
ni les couleurs voyantes du perroquet,
celui qui, non plus, n’a souffert du froid inhospitalier
ni de la lourde moiteur
qui ralentit les heures,
celui qui n’a pas essayé le vieux costume de la mer,
qui n’a touché ni les arbres ni les roches,
celui qui n’a pas emprunté le chemin de la mort.

Peut-être est-il heureux
celui qui n’est pas encore né,
mais il ne garde
ni sur sa peau, ni dans sa mémoire,
la saveur des ans,
et la texture du vent
n’habite pas son sang,
et le cri de la tendresse
n’a pas fructifié sur ses lèvres.

Peut-être est-il heureux
sans l’odeur du thé
et le goût de l’orange.

Moi, je ne le pourrais pas.

»Und besser daran als beide ist, wer noch nicht geboren ist«
Prediger, 4.3

Wer noch nicht gelebt hat,
hat weder den Schmerz erlebt noch das Wort,
weder das Wachsen der Tage noch ihre Erschöpfung,
die Gier der Körper traf ihn nicht
oder der rasche Blick des Lichts auf den Händen,
er kennt nicht die Gewandtheit des Pumas
und die prächtigen Farben des Ara;
auch litt er nie unwirtliche Kälte
noch die schwere Feuchtigkeit,
die die Stunden verlangsamt,
probierte nie das alte Meereskleid an,
berührte weder Bäume noch Felsen
und hat den Tod nicht durchwandert.

Vielleicht ist glücklich,
wer noch nicht geboren wurde,
aber er trägt weder auf der Haut noch im Gedächtnis,
wie sich die Jahre anfühlen,
und die Stofflichkeit des Windes
wohnt nicht in seinem Blut,
auf seinen Lippen gab noch keine Früchte
der Schrei der Zärtlichkeit.

Vielleicht ist er glücklich
ohne den Geruch nach Tee
und den Geschmack der Orange.

Ich könnte es nicht sein.