Fatima Naoot (فاطمة ناعوت)

Dein Teller zittert vor Angst.
Dein Becher weint,
ich hebe ihn an die Lippen, um ihn zu beruhigen.
Er überrumpelt mich
und stürzt sich in den Tod:
Tonscherben auf den Fliesen,
die Fliesen staubig,
der Kronleuchter trüb.
Dein Sessel dort
hat das Bein eingeknickt
und die Polster in Falten gelegt.
Deine Zahnbürste
verliert die Borsten,
dein weißes Handtuch will sein Wasser nicht trinken,
schon seit zwei Tagen,
damit ich glaube,
es weint.

Die Bücher im Bord schweigen,
streiten sich nicht wie sonst.
Die Fotos an den Wänden
haben den Blick von mir abgewandt.
Der orange Lampenschirm im Arbeitszimmer
ist erkaltet,
schenkt mir nicht einen Lichtstrahl,
damit ich schreiben kann.
Die Stifte haben sich verbündet
und in der Schublade eingeschlossen.
Der Balkon hat die Arme gekreuzt
und den Kopf weggedreht
in Richtung Garten,
der Garten liegt träge da,
denn die Vögel sind davongeflogen.

Dort
auf dem Grund des Wäschekorbs
kauert dein blauer Pyjama,
zusammengerollt wie ein Embryo,
der nicht auf die Welt kommen will
...
ein trauriges Haus,
die Dinge
haben sich gegen mich verschworen,
weil du nicht zurückkehren wirst.

Mein Zuhause
ist deine Fünfte Kolonne!

                                                                        Kairo, 1. April 2009

Your dish is shivering in fear,
Your cup is weeping,
I lift him to my lips to calm him down
but he takes advantage of my heedlessness
and commits suicide:
China shards scattered over the floor tiles,
And the tiles are dusty
So are the lamps,
Your armchair over there
bent his legs
and his cushions got crumpled,
Your tooth brush is losing her hair,
Your large white towel
refuses to drink her water for two days
to make me think she is tearful.

The books on the shelves are silent
never quarrelling as they used to,
And the portraits on the walls
avert their faces.
Also the lamp on my desk
is cold
snubs to give me light to write,
And the pens
made a plot
imprisoning themselves in the drawer,
The balcony
is folding her arms and looks away
towards the garden,
And the garden is dull
For the sparrows left.

And there
in the very bottom of the laundry basket
are your blue pyjamas
contorting like an embryo
refusing to come out to the world,
...
The whole house is sad,
The objects are complotting,
Because you won't come back
My home
Is your Fifth Column!

                                                        Cairo, April 1, 2009

Tu plato tiene miedo, tiembla,

tu vaso llora,

lo aferré con mis labios para protegerlo

no me hizo caso

y se suicidó:

fragmentos de porcelana sobre las baldosas,

las baldosas están polvorientas

y las Pléyades nubladas.

Tu sillón, el de allí,

ha doblado una pata,

ha arrugado sus cojines.

Tu cepillo de dientes

pierde las cerdas

y tus toallas blancas

hace dos días que rechazan beber agua

para convencerme

de que lloran.

Los libros, silenciosos, en la librería

no se pelean como siempre.

Las fotografías de las paredes

me apartan la mirada.

El flexo naranja de mi despacho

está frío,

se ha negado a darme algo de luz para escribir.

Y los lápices han conspirado

encerrándose en los cajones.

La terraza está cruzada de brazos,

ha agachado la cabeza, distante,

hacia el parque.

El parque está perezoso

porque las golondrinas se fueron.

Y allí,

en el fondo de la cesta de la ropa

duerme tu pijama azul,

se acurruca como un bebé

que no quiere salir al mundo

…

Una casa triste

y cosas

que se rebelan contra mí

porque no vas a volver.

Mi casa

es tu quinta columna

                                                                    El Cairo · 1 Abril 2009