Es ist nicht so, dass sie wollten, dass du dich weiter auf deinem Bürostuhl mit einer anderen Geschwindigkeit
als die ferne Welt drehst, sie erheben keinen Einspruch dagegen, dass du dich
beim Kreisen um die eigene Achse in einer eigenen Umlaufbahn glaubst, noch dass du danach
gedankenverloren eine zylinderförmige Dose Paté öffnest und sie auf deiner Hand drehst, auch
sie lassen manchmal ihre Globen rotieren und halten sie mit dem Zeigefinger an
um eine Weile über die Region, auf die sie per Zufall zeigen, zu meditieren
sie stören sich nicht an deinen gemurmelten Desiderata
ob sich die Dose Paté oder der Dosenöffner dreht; ob sich die kleine gezackten Scheibe
vom Rest der Dose löst oder die Dose von der Scheibe, sie wollen zu Anbruch
eines weiteren bestimmten Frühlings deine Pläne nicht sehen, noch setzen sie alles daran
dir einen Satellitensender einzupflanzen, um deine Schritte über Promenaden
in Seebädern am Atlantik zu überwachen, wo es bekanntlich
Videobars, Schallplattenläden, Telecafés gab, noch machen sie
diese Fahrzeuge ausfindig, die im Auftrag der Suchmaschinen mit aufs Dach geschraubten
360-Grad-Kameras ausschwärmen, um alles zu fotografieren, sie interessieren sich nicht für
die Songs, die dein winziges Wiedergabegerät aus verchromten Stahl und weißem
Plastik speichert, sie kennen nicht unbedingt die Diagnose, die besagt, dass es nicht anormal
sei, nicht mit der Realität verbunden zu sein, sondern – auf einer Makroebene – zu sehr verbunden zu sein,
noch erwarten sie, dass man unter Realität einen Zerstörer versteht, das langsam
in ein Zweistromland eindringt; dass man unter Realität vom Wind
gepeitschten Klatschmohn versteht; oder eine Gruppe von Söhnen Äthiopiens, die so tun, als warteten sie
an einer bestimmten Umgehungsstraße auf den Bus und dabei jeglichen Begriff von
Bestimmtheit verloren haben, mit ihren gammligen Parkas, den geteilten Zigaretten, den Zacken des Kronkorkens
einer gerade geöffneten Flasche, die sie sich in die Fingerkuppe bohren; sie zweifeln
die brüchige nächtliche Kameradschaft die sie vor einer Weile schon geschmiedet haben
indem sie auf Holzstäbchen aufgespießte Hühnerherzen aßen, nicht an, noch setzen sie
dieses Manifest in einen Kontext oder theoretisieren über den Stillstand, sie lesen auch nicht alles, was
der Vizepräsident von Bolivien absondert, noch sind sie eine Synthese der Beharrlichkeit, noch zelten sie
vor den Toren Abessiniens oder hetzen halb gezähmte Leoparden mit dem Trommelwirbel ihrer
Tamburine auf, noch verbrennen sie Boulevardblätter, noch schlafen sie mit über der Brust
verschränkten Armen vor Werbespots ein, noch interessiert es sie, dass du mit süßem Geiz spazieren
/gehst, den Kissenabdruck noch immer im Gesicht und auf der Suche
nach einer bestimmte Marke japanischer Instand-Suppennudeln die Hacken
durch die Gängen eines Supermarkts schleifst, und es ist auch nicht so, dass sie verhindern wollten
dass du – mit dem Temperament einer Eisscholle – diese Suppe zubereitest, bevor du dich daran machst
ein Handbuch über perfekte Ablenkungsmanöver zu lesen, oder sonst was
nein, nein, nein, nichts von all dem, nein, nein
sie wollen einfach nur, dass du verreckst.