Sobald mir schwarz wird vor Augen,
will ich auf Knien rufen:
„Oh Gott, ich will zu Mama!
Zu Papa auf die Schultern …“,
zurück in meine Kindheit,
wie damals –
im Schrank mich verstecken,
verkriechen in Pelze und Hüte,
will Zwetschgen stibitzen beim Nachbarn
und Bonbons von Küchentischen

… klein sein und leicht sein möchtʼ ich,
und, Heilandsack, einfach
scheißglücklich.