Seit ich geboren bin, wütet im Unterbauch meiner Mutter
ein riesiger Stierkopf. Er rast durch ihren verlassenen Körper

und macht Narben in der brachliegenden Mutter, manchmal
weiß sie nicht so recht, wer ich bin, das ist beunruhigend

denn einst passte ich ganz in sie hinein, zum Glück
bin ich der astronomischen Konstellation des Krebses zufolge

genusssüchtig, vertrauenswürdig und kreativ. Das gibt ihr Halt,
ein Gottesbeweis zwischen Fruchtwasser und All.

Wenn wir Chicoréeauflauf mit Schinken aßen, bekam ich die Käsekruste.
Ganz. Weil ich sie wollte.

Liebe ist etwas, das ich aus einem Kochtopf kenne,
immer zwei extra Löffel auf einen vollen Teller

einen zweiten Keks, in  gelbem Pudding versteckt.
Das ist eine verbreitete Form mütterlichen Verhaltens:

‘Die Füllung des Kindes’.
Wegen des Hohlraums, den ich in ihr hinterließ, wollte sie mich voll und rund.

An einem Morgen kündigte ich ihr dann die Ankunft der kleinen Brüste an.
Tagelang musste sie sich davon erholen.

Schließlich bekam ich einen BH,
einen mit Hello Kitty drauf.

Aus ihrem Bauch heraus stieβ der schnaubende Stierkopf.
Ein Hohlraum ist erst eine Leere, wenn nichts mehr hinein passt.

Langsam fossilisierten wir zu zwei getrennten Wesen.
Es ist nicht sicher,

wer von uns beiden das Insekt und wer
der Bernstein wurde.