Eindringlich spricht sie, fast schon mit der Scheide,
mit Lippen als gebäre sie nur;
wie wenn man zwei Hunde aufeinanderhetzt,
ist sie ins Werk verbissen.

Nur in ihr lebt deine Liebe fort,
lebt fort, bis du ihren Namen fast vergisst…
(Liebe - diese Hure,
die ihr Kind noch ehe sie es empfängt verloren hat).

In ihrer riesigen Flasche Dunkelheit
steckt die Sonne als Korken eingerammt,
trinkt bis zur Neige sauer gewordene Tage.
Verführerisch, wie der Spiegel der Frau,

ruft sie ihre Männer zur Trunkenheit,
dem Auslandsurlaub für Arme.
(Niemand empfängt sie dort gastlich,
jeder ackert für sich.

Sie kraulen durch Tränen…) Und ach, sie weiß doch,
wie jeder von ihnen vollkommen allein sein wird,
wenn er scheidend zuletzt mit dem Sarg eindringt
rückwärts und Gott weiß wohin.