Du willst mich nicht, sagst du. Sagst zu mir,
ich spüre nichts. Ich würde dich nicht spüren.
In der Nacht Eiscremetorten und du betroffen,
nicht zu reden, reinzustoßen, zu wissen, reinzustoßen,
sagst vor den Cremeeisschachteln,
ihr immer ähnlicher bist du, dieser
dort in der Nacht, statt reinzustoßen,
den Tortenschachteln, sagst du, vor weißen Hörnchen,
dieser nervösen Eule, anstatt mir nicht
mit Worten zu kommen, und in der Nacht ihn mir
dort reinzustoßen, wortlos ihn mir dort,
blickst wie deine Mutter drein, isst, schläfst,
reinzustoßen, ihn mir dort reinzustoßen
und nicht zu betrachten, zu überwachen,
tief, tief hinein. Auf einem zerbrechlichen
Papierboot geschieht dies. Die Fischreiher
bauen inzwischen ein Nest aus diesen Worten,
dem Text eines Hits, in dem ich die Fistelstimme,
den Falsett-Part bestreite, ich, Frontman,
von allen geliebt, Liebling der Götter,
mit der um eine Oktave höheren Stimme.