[estela colectiva de un memorial en los jardines de abetos]

lanza:

palabras/ asuntos relacionales/ frases célebres/

                                                                                                        consignas populares/

cápsula tiempo///cápsula mundo///cápsula psicó-neurótica-sensual
 
                                (mandril, al animal morderle la cola, el interior del intestino)

Desaparezcamos las mierdas de perro en las calles. Capaz el aire se conmueve.

Mil novecientos setenta y cuatro mil doscientos segundos. La nave. La nota psicotrópica de una noche. Golpe. Golpe.

                                                                                                                               Sampler.



Se desconoce la sombra de un usuario portentoso de twitter. Casi cinco mil seguidores equivocados. Eso. Lo dijo ya a la masa de electropunks el sacerdote de cobertizos.

                                   [Reflejos. Simulaciones. La estela piscotrópica deja una generación de alucinados.]

                                                                                                                            Camuflaje.

Acordes destrozando neuronas: “Muerte a Bonnie y su turn around bright eyes

Calcinada la última neurona.

En una sola ocasión, la línea. Se descubría en el vuelo, en las hormigas, en su paso, incansable.

Una voz relacional —colectivo, comunidad, voz del pueblo, según— enunció primer palabra (hablen fuerte): primer palabra de la especie:

                                                                                  m  a   m  á

el mundo se descubría (pieza tentacular, candado a tierra).

El despertador suena, boca voraz de continente amazónico estrujando, donde el relato masculla: ¿frío en la ribera? ¿costa transiberiana en vuelo bajo?

Sones y líneas, a destierro. Energía que oscila entre magnetismo animal y voces de ultratumba.

                                   Seguir la corriente de energía que hay entre los puntos; un elefante; una vez en América hubo creyentes. Adoradores de Xipe Totec. Gema.

                                                            ¿Preciosa?

Semi. Como los amigos que abandonan en la fiesta al amigo recostado en un sillón. Semipreciosos: los calcetines de un ex amante sobre la cama la última noche que pasó contigo, la edición pirata de Primero sueño con erratas, la piel del más reciente de los cuerpos, la camiseta firmada por Depeche mode.

                                                                                            ¿Qué es precioso, qué semi?

Black celebration; dibujos entrelazan códigos: vida comenzada cuarenta y tres años atrás.



Canciones develan el signo zodiacal.

Signos musicales (pezón erguido) que dicen no eres ya esa joven que podía usar psicotrópicos toda la noche.

                                   ¿Cuántos dibujos has hecho de tu vida hasta este preciso instante, hasta este instante mismísimo? 3.12678.000

Poema, líneas suspendidas en lenguaje tentacular, simulacro de vida detenida.

                                                                                                            Palabra acantilado.

Imagen que se detiene en sonoridad interrumpida por exclamación, punto donde algo se revela: enunciación donde radica la verdadera trama del estallido: entre las cenizas del cigarrillo ya tamborilean los dedos.

          ¿Quién aquí es revolucionario? La apatía es la pobreza de la imaginación.

Línea recta sobre orangután. Línea ondulada. Levanta la mano, el dedo, el ensayo para dejar que la libertad deje de ser palabra manoseada y regrese a trasvasarse entre los muros de una habitación de paso.

                                  El mundo no es sólo política, y lo es a la vez, como el poema.

                                                                                                   Eleonora ama a las aves.

                       
Eleonora ama los continentes que se desprenden de otros continentes.

                        Sobre cada trazo áurico hay un recuerdo que trae terrazas interiores: inferir que el tiempo se desteje como la cabellera de la mujer que desnuda su cuerpo ante un tatuaje.

¿Quién tiene en esta ciudad una terraza que dé hacia el infinito de la pata de una hormiga?

                 Por favor, señores técnicos: APAGUEN LA LUZ DEL CENTRO.

Aparición. Un ruido despertó a ambos hermanos.

Espectros, carraspeo de Patti Smith con escupitajo incluido, versos de Rilke: una voz habla todas las mañanas en el jardín de los abetos.

                                   La voz del barrio, de los seres donde las espaldas se cubren de musgo y ladrillos. Aparición. —A los acantilados ascender desde la memoria, al barrio amansarlo en sangre; cuneta desde donde se observa el vuelo del auto: Brindisi en la mira; miles de estrellas y pasto búfalo corren por las venas; aleja el veneno de tus muslos, drena de cavidades humores abisales.

                                                                                             Líneas bajan, líneas suben. 

Lindos platillos voladores dan la bienvenida.

Psicotrópicos.

                                                                                                                           Ayahuasca.

¿Viste luces? ¿Sentiste la corteza del árbol? ¿Sentiste el poder del ave viva en ti? ¿Vomitaste, cierto? ¿Por horas, cierto? Pero ese halo de magia persiste. Persiste. Aprieta los párpados.

                                                                                                                              Opiáceos.

Hidrocodeína con acetaminofén.

Galones de palabras llenas de ardores y heridas. Marina Abramovic. Guillermo Gómez Peña. Melquiades Herrera. O la lengua de tu madre. Desde la lengua de tu madre hablas.

                                                  Decir la primera palabra, la que marca para la vida.

Cada uno tiene una palabra que lo delimita. O lo acrecienta. O lo incita a lanzarse.

                                                                                                                                Abismo.

Los gestos, su voz también. Las líneas de las corvas, sí, las que están detrás de las rodillas, cuentan los minutos de existencia. Estrías.

Una tonada, fraseo.

                                   ¿Cuándo fuiste a la ópera?

Corre en despoblado. Nunca sabrá quién es. La amazonia, el desierto de Sonora, las flores del continente, violetas
                                                                                  eran.

Eran, de manera sutil, un calado, una zanja entre lo que había en ese dosel transiberiano, lleno de verdor (el hielo había fingido huida):

La voz, tramado. Esbozo recto sobre trazo ovalado.

                                                                                                                                   Amor.


Sobre el cuerpo de Juan, el cuerpo de José, sobre el cuerpo de José el cuerpo de Ana, sobre el cuerpo de Ana, el de Tomás, sobre el de Tomás, el mío, el tuyo, el de ella. Masa acuífera. Ballenas acardenchadas, desapareciendo.

                                Balanceo. Distrofia. Simulación a la hora décima de la noche:

                                                                                                                           (((olores)))

                                   Ocres, amargos, ancestrales: la cal de la fosa común donde yace tu padre, la comisura de los labios del hombre tatuado, el olor de los pies de quien ha marchado miles de metros, millones de centímetros cúbicos para vencer una idea obsoleta.

Huele la piel del compañero de tren. Demarca. Huele y demarca. Cuestiona. Absorbe. Demarca. Absorbe. El flujo. Es difícil. Pero cuando se avanza se hace en colectivo. En colectivo. Observa. Huele. No más simulación de olores: te amo porque hueles al paraíso de los años.

                                                             LEVÁNTATE: HABLA.

                                         &                &                  &                  &                   &



Sobre la gramática, los cuerpos. En las palabras los cuerpos. Orgía verbal. Orgía de corvas. Toca a tu vecino. Tócale el hombro, el brazo, el pecho, el dedo meñique. Tócalo. Dibuja en su piel el espacio que tú pienses, el espacio más libre. Más explosivo. Más sexual. Más sincero.

                                                                             Líneas desdobladas, líneas que caen.

                                                                                                                         Respiración.

¿Cuántas horas puedes mirarte a los ojos en el espejo y no perder contacto?

                                                                          Colectividad feroz. Colectividad voraz.

Improvisación. Reticulares bajan sobre cada hombro; notas, selección sonora, el noveno compás avanza como latido por cada una de las uñas, recorre el estómago, el intestino grueso, invade la piel:

                                                            ¿escuchas el lejano canto de la hidrocodeína?

Anticipo, todo pasará. Hemos sido felices por breves segundos. Aunque el mundo sea extraño.

En el oído, penúltima frase:

Voz en la inmensidad del silencio. En la inmensidad de tu voz el silencio. El silencio en tu voz. En tu voz, la inmensidad. En tu voz. En su voz. En cada voz. En la inmensidad. En cada voz. En silencio.

En.

                      “¿Te grabo música”, preguntó él, “todo Fluxus” dije, “todo Fluxus”.


                                                                                                                               Cantata.

 

© Rocío Cerón
Aus: Nudo Vortex
México: Edición Proyecto Literal, 2015
Audioproduktion: Haus für Poesie, 2017

[COLLECTIVE STELE OF A MEMORIAL IN THE SPRUCE GROVE]

/launch:

words/ relational affairs/ famous quotes/

                                                                                 popular slogans/

time capsule///world capsule///psycho-neurotic-sensual capsule

       (baboon, upon biting the tail of an animal, the interior of the intestine)


Let us clear the dog shit from the streets. Perhaps the air will feel moved.

One million nine hundred seventy-four thousand two hundred seconds. The ship. the psychotropic nocturnal note. Blow. Blow.

                                                                                                                       Sampler.



The shadow of a portentous twitter user is unknown. Nearly five thousand mistaken followers. There. The shanty priest already said so before the crowd of electropunks.

                                   [Reflexes. Simulations. The psychotropic stele leaves a dazed generation in its wake.]

                                                                                                                 Camouflage.

Chords destroying neurons: "Death to Bonnie and her turn around bright eyes"

The final neuron, charred.

One time only, the line. It would be discovered in flight, in the ants, in its passage, tireless.

A relational voice –collective, community, voice of the people, depending– enunciated the first word (speak up): first word of the species:

                                                                       m a m a

the world revealed itself (piece, earth locked).

The alarm sounds, voracious mouth of a wrung-out Amazonian continent where the tale mumbles: cold along the riverbank? Low-flying Trans-Siberian coastline?

Songs and lines, in exile. Energy that oscillates between animal magnetism and voices from beyond the grave.

                                   Follow the current of energy that lies between two points; an elephant; once there were believers in America. Worshippers of Xipe Totec. Gem.

                                                           Precious?

Semi. Like party guests who abandon their friend lying there on the sofa. Semi-precious: the socks of an ex-lover on the bed the final night he spent with you, the pirated edition of the Primero Sueño with errata, the skin of the most recent body, the T-shirt signed by Depeche Mode.

                                                                              What is precious, what is semi?

Black celebration; drawings of interwoven codes: a life begun forty-three years ago.



Songs reveal the Zodiacal sign.

Musical signs (erect nipple) that say you are no longer the same young woman who could use psychotropic drugs all night long.

                                   How many drawings have you made in your lifetime until this moment, until this very precise moment?  3.12678.000

Poem, lines suspended in tentacular language, simulacrum of a life detained.

                                                                                                                    Word cliff.

Image that halts its sonorousness interrupted by an exclamation, point where something is revealed: pronouncement where the true scenario of the explosion lies: among the ashes of a cigarette, fingers already drumming.

         Who here is a revolutionary? Apathy is an impoverished imagination.

A straight line over orangutan. Undulating line. Raise the hand, the finger, the essay that allows freedom to no longer be a worn-out word and returns decanted between the walls of a room of passage.

  The world is more than politics and at the same time no more, like poetry.

                                                                                                 Eleonora loves birds.

Eleonora loves the continents that break away from other continents.

                        Over each auric outline there is a memory that conveys inner terraces: to infer that time unravels like the mane of a woman who bares her body before a tattoo.

Who has a terrace in this city that looks out onto the infinite leg of an ant?

            Tech crew, if you please: BLACKOUT DOWNSTAGE.

Apparition. A noise awoke both brothers.

Specters, the throat of Patti Smith cleared with gob of spit included, verses by Rilke: a voice is heard every morning in the spruce grove.


                        The voice of the neighborhood, of beings where backs are covered with moss and bricks. Apparition.  —Ascend to the cliffs from memory, neighborhood tamed in blood; ditch from which the flight of the automobile may be observed: Brindisi in the eyes; thousands of stars and buffalo grass run through your veins; remove the poison from your thighs, drain the cavities of abyssal humors.

                                                                                          Lines descend, lines rise.

Pretty flying saucers bid you welcome.

Psychotropics.

                                                                                                                   Ayahuasca.

Did you see lights? Did you feel the tree bark? Did you feel the living power of the bird in you? You threw up, right? For hours, right? Yet that halo of magic persists. Persists. The eyelids, squeezed.

                                                                                                                        Opioids.

Hydrocodeine with acetaminophen.

Braided words filled with wounds and burns. Marina Abramovic. Guillermo Gómez Peña. Melquiades Herrera. Or your mother tongue. You speak from your mother's tongue.

                                    To speak the first word, the one that marks you for life.

We all have a word that defines us. Or expands us. Or goads us to make the leap.

                                                                                                                            Abyss.

Gestures, his voice too. The lines of the loins, yes, the ones behind the knees, count the minutes of existence. Stretchmarks.

A tune, phrasing.

                        When did you go to the opera?

Run across a wasteland. No one will ever know who she is. Amazonia, the desert of Sonora, the flowers of the continent, violet

                                                           they were.

They were, in a subtle fashion, a draught, a ditch between what was there in that trans-Siberian canopy, filled with greenery (the ice had feigned its flight):

The voice, scenario. Straight sketch over an oval outline.

                                                                                                                             Love.


Over the body of Juan, the body of José, over the body of José, the body of Ana, over the body of Ana, that of Tomás, over that of Tomás, mine, yours, hers. Aquiferous mass. Whales carded like wool, disappearing.

                      Cadence. Dystrophy. Simulation at the tenth hour of the night:

                                                                                                                 (((aromas)))

                        Ochre, bitter, ancestral: the limestone of the mass grave where your father lies, the corner of the mouth of the tattooed man, the smell of the feet of someone who has marched thousands of meters, millions of cubic centimeters to conquer an obsolete idea.

On the train the skin of the travelling companion smells. Blocks. Smells and blocks. Questions. Absorbs. Blocks. Absorbs. The flow. It's hard. But when there is an advance it is made as a community. As a community. Observe. Smell. No more simulation of aromas: I love you because you smell of a paradise of years.

                                               RISE UP: SPEAK.

                                   &         &         &         &         &



Over grammar: bodies. Bodies in words. Verbal orgy. Orgy of loins. Touch your neighbor. Touch his shoulder, his arm, his chest, his little finger. Touch him. Draw on his skin the space that you imagine, the freest space. The most explosive. The most sexual. The most sincere.

                                                                                 Lines unfolded, lines that fall.

                                                                                                                 Respiration.

How many hours can you look yourself in the eye without losing touch in the mirror?

                                                               Unruly community. Unruly community.

Improvisation. Grids descend over each shoulder; notes, sonorous selection, the ninth measure advances like a beat for each separate fingernail, explores the stomach, the large intestine, invades the skin:

                                                can you hear the distant song of hydrocodeine?

I predict this too shall pass. We have been happy for a few brief moments. Although the world may be strange.

In the ear, the next-to-last phrase:

Voice in the vast silence. In the vastness of your voice, silence. The silence in your voice. In your voice, vastness. In your voice. In your voice. In every voice. In vastness. In every voice. In silence.

In.

       "Shall I record some music for you?" he asked me. "All of Fluxus," I replied, "all of Fluxus."

                                                                                                                      Cantata.


Translated by Tanya Huntington