Orfické gesto: esej

I.
Je vůbec otázka, jestli dnes psát? Nastoluje se proti temnému nebi opět hrozivě nová. Tak vypadá neznámo, kterému chce strach hned obtáhnout ústní otvor obscénní rtěnkou.

Psát? To se ptám já, který má instinktivní důvěru v erupce a věří v Boha?

II.
Veškerý mysticismus poražen? A čím? Okem, které vidí, když nikdy neví, co přesně vidí oko druhé? Alespoň tak nás zprostředkovává čas; kontinuita příběhu zavdává podezření, že i nejdivočejší bajka je krotká a cudná…

Není to ani osvícencova paruka, natož brýle.

III.
Protože pozdní doba?

Na okamžik tomu znovu odmítnu věřit, a uvěřím, protože ve vaně, a já dnes její světlo, teplo a pěnu obzvlášť potřebuji, musím psát rukou na papír a klopýtající tělesný zápis (to nedoceněné tajemství křesťanství) na okamžik, záblesk, umožní otevřít dveře a čekat, i přesto, že jejich prázdno může vyplnit jenom čekání.

Z vany stoupá pára…

IV.
Angažovaní básníci (jsou-li opravdu tací?) se nemýlí, i když nic nevědí.
Bůh totiž přeje dětem (i kdyby byl jen hypotézou jedné temné noci).

Dnes, abychom mohli psát, nikoli pro ono oblé a vypouklé slovo záliba, museli bychom ještě jinak převrátit stůl s dějinami. Od základu bez falše, zbaveni i zbytkové imprese, v pravdě zranitelní, se prudce obrátit ve světle.

A to je nepředstavitelné. Proti takovému obratu je revoluce jen zpátečnice, prohánějící po parketu své umrlé tanečníky.

Pak by z rohu lesa vyšly básně…

V.
Fascinující Žižekova myšlenka moci pasivity tak radikální, že veškeré revoluční násilí je málo násilné.
Přeneseno na papír, i když Žižek podobně jako Lao-c’ lstivě lže, mizí rychle, rychleji písmena…
Představuji si domino…

VI.
Zajisté je psaní pokusem utéct choromyslné žábě Únavě, která se cpe stonky živosti a odporně slintá.
Takový útěk vyžaduje hbitou pomalost. Val jako moučná hora ukrývá na druhé straně příkop a běh měkkým ranním sluncem vzhůru.
(Závidím těm, kteří předstírají snadno a lehce, že je obluda nepožírá. Že i nadále v břečťanových rájích čtou šeptem a protější kopce odpovídají při zhasínajícím slunci. Že se jim dostává mladých odpovědí.)

VII.
Zajisté je psaní, dnes víc než kdy,
za předpokladu, že ono kdy opravdu známe,
v Knize tváří studiem proradně hloupé taktiky pomíjivosti.

Právě nyní se chce prodrat na moji stránku nalíčená za Japonku
(proč vždy vystupuje v mých básních jako Japonka, jsem dosud nezjistil)
a podat mi miniaturní kameru, kterou ukrývá v ruce jako vzácného, černého brouka, který při troše fantazie vyhlíží jako kámen, který bych obvázal bílou nití, aby se pohnuly ostrovy zkamenělého souostroví.  

VIII.
Zajisté je psaní hrou strohé krásy života. Bez/moc zakoušená nepopsanou stránkou. (Ach, Kateřino, někdy máš dlouhé vlasy…)

Ta bezmoc vystupuje ze sezení, ze sehnutých zad a umrtvených hýždí, stačí se projít po pokoji, jen nenápadně se otočit a nechat okem projít vše, co obývá jeho rozpětí, aby

IX.
Stačí? A komu?

Chci být zajatcem hudby, v jejímž tonálním úsilí se doširoka otevírají možnosti dosud neobjevené svobody. Chrámy, varhany, erotická gesta a milostné dopisy. To jsou snad ryze konceptuální baletní opisy vůně nebo nádechu běhu, který se nás zmocní, když se zmocníme – i kdyby na setinu setiny – všeho, a rozeženeme tlesknutím ruky příšeří s jeho přízraky a místo přísvitu se odhalí holá ostrá pravda.    

X.
Vy iluze!
Co já se Vás vynachválil!

Obracíte se mi v ruce, lze-li tak říci, mrskáte sebou jak živé ryby v síti.
Mám vás dost, mám vás málo. A protože nevěřím v soukromé vlastnictví,
je náš svazek volný.

Anebo jste sny? Jen nevím přesně, jak vás snít…
Odvyklý snadné naději leštím v koruně stromu vizi zas podobný Brunovi,
i když mě neupálí…

XI.
Orfické gesto
Pukne vejce
Stroj je strom

Hrome
Vysmějí se mé lásce
Vysměju se jí sám

Psát můžu
Jen když do tmy ze tmy zazpívám

© Adam Borzič
Aus: Orfické linie
Praha: Malvern, 2015
Audioproduktion: Goethe-Institut Prag, mit freundlicher Genehmigung

Orphische Geste: Essay

I.
Es ist überhaupt die Frage, ob man heute schreiben soll? Sie wird wieder drohend neu gegen den dunklen Himmel aufgeworfen. So sieht das Unbekannte aus, dem die Angst sofort die Mundöffnung mit einem obszönen Rouge nachziehen will.

Schreiben? Das frage ich, der instinktiv Vertrauen in Eruption und Glauben in Gott hat?

II.
Ist aller Mystizismus besiegt? Und womit? Mit dem Auge, das sieht, wenn es niemals sieht, was genau das andere Auge sieht? Wenigstens vermittelt uns die Zeit so; die Kontinuität einer Geschichte schickt den Verdacht voraus, dass auch die wildeste Fabel zahm und keusch ist…

Das ist keine Aufklärungsperücke, geschweige denn eine Brille.

III.
Da es ein spätes Zeitalter ist?

Für einen Augenblick lehne ich wieder ab, dies zu glauben, und glaube, da ich in der Wanne, und heute brauche ich ihr Licht, ihre Wärme und ihren Schaum besonders, mit der Hand auf Papier schreiben muss und die holpernde körperliche Notiz (das unterschätzte Geheimnis der Christenheit) ermöglicht für einen Augenblick, einen Blick die Tür zu öffnen und zu warten, auch ungeachtet dessen, dass ihre Leere nur durch Warten ausgefüllt werden kann.

Aus der Wanne steigt Dampf…

IV.
Engagierte Dichter (Gibt es wirklich solche?) täuschen sich nicht, auch wenn sie nichts wissen.
Gott meint es nämlich mit den Kindern gut (auch wenn er nur die Hypothese einer dunklen Nacht wäre).

Heute, damit wir schreiben könnten, mitnichten für jenes rundliche und bauchige Wort Vorliebe, müssten wir noch ganz anders den Tisch der Geschichte umstürzen. Von Grund auf ohne Falschheit, befreit auch von den restlichen Impressionen, in Wahrheit verletzlich, sich jählings im Licht wenden.

Und das ist unvorstellbar. Gegenüber einer solchen Wendung ist die Revolution nur eine Rückschrittlerin, die über das Parkett ihre toten Tänzer jagt.

Dann würden aus der Ecke des Waldes Gedichte kommen…

V.
Der faszinierende Gedanke Žižeks über die Macht der Passivität ist so radikal, dass alle revolutionäre Gewalt wenig gewalttätig ist.
Auf Papier übertragen, auch wenn Žižek ähnlich wie Lao-tse listig lügt, verschwindet sie schnell, schneller als die Buchstaben…
Ich stelle mir Domino vor…

VI.
Gewiss ist Schreiben der Versuch, dem geistesgestörten Frosch „Ermüdung“ zu entfliehen, der Stängel der Lebhaftigkeit in sich stopft und ekelhaft sabbert.
Eine solche Flucht verlangt eine behände Gemächlichkeit. Ein Wulst wie ein Mehlberg verbirgt auf der anderen Seite einen Graben und den Lauf in der weichen Morgensonne hinauf.
(Ich beneide die, welche mühelos und leichthin vorgeben, dass sie das Ungeheuer nicht verschlingt. Dass sie auch weiter in Efeuparadiesen flüsternd lesen und die Gipfel gegenüber bei verlöschender Sonne antworten. Dass sie junge Antworten bekommen.)

VII.
Bestimmt ist Schreiben, heute mehr als je,
unter der Voraussetzung, dass wir dieses Je wirklich kennen,
im Buch der Formen das Studium der verräterischen dummen Taktik der Vergänglichkeit.

Gerade jetzt will sie sich, als Japanerin geschminkt, auf meine Seite durchdrängen
(warum sie in meinen Gedichten immer als Japanerin auftritt, habe ich bisher nicht festgestellt)
und mir eine Miniaturkamera geben, die sie in der Hand verbirgt wie einen wertvollen, schwarzen Käfer, der bei ein bisschen Phantasie wie ein Stein aussieht, dem ich einen weißen Faden umbinden würde, damit sich die Inseln des versteinerten Archipels bewegen. 

VIII.
Bestimmt ist Schreiben ein Spiel der strengen Schönheit des Lebens. Die durch die nicht beschriebene Seite erfahrene Ohn/Macht. (Ach, Kateřina, dann und wann hast du lange Haare…)

Diese Ohnmacht entsteht vom Sitzen, vom gekrümmten Rücken und tauben Arschbacken, es reicht, durch das Zimmer zu gehen, sich nur zufällig umzudrehen und mit dem Auge alles, was seine Weite bewohnt, durchziehen zu lassen, um

IX.
Reicht es? Und wem?

Ich will ein Gefangener der Musik sein, in deren tonalem Trachten sich die Möglichkeiten einer bisher unentdeckten Freiheit weit öffnen. Tempel, Orgeln, erotische Gesten und Liebesbriefe. Das sind vielleicht rein konzeptuelle Ballettparaphrasen eines Wohlgeruches oder des Hauchs eines Laufes, der uns in Besitz nimmt, wenn wir, wenn auch für ein Hundertstel eines Hundertstels, alles in Besitz nehmen und durch ein Händeklatschen das Halbdunkel mit seinen Gespenstern auseinanderjagen und sich anstelle des Zwielichts die nackte scharfe Wahrheit enthüllt.    

X.
Ihr Illusionen!
Was habe ich euch großartig gelobt!

Ihr dreht euch in meiner Hand um, wenn man so sagen kann, zappelt wie lebendige Fische im Netz.
Ich habe von euch genug, ich habe von euch wenig. Und weil ich nicht an das Privateigentum glaube, 
ist unsere Verbindung lose.

Oder seid ihr Träume? Nur weiß ich nicht genau, wie man euch träumen soll…
Leichter Hoffnung entwöhnt poliere ich in der Baumkrone eine Vision, Bruno wieder ähnlich zu sein,
auch wenn man mich nicht verbrennt… 

XI.
Orphische Geste
Es platzt das Ei
Der Bau ist ein Baum
 
Potz Blitz
Sie lachen meine Liebe aus
Ich lache sie selbst aus

Schreiben kann ich
Nur wenn ich ins Dunkel aus dem Dunkel singe

Übersetzung: Stephan Teichgräber