Wir, die Apfelbäume, blühen keineswegs,
Weil wir etwa dächten, dass bald einer kommt,
Der einige von unsern Zweigen bricht
Und einen Blumenkranz aus unsern Blüten flicht,
Im Gras herumliegt und ein Selbstporträt mit
Apfelblüte schießt – dafür blühen wir nicht.
Unsere rosa Blütezeit hat einen Namen:
Sie ist der Wunsch des kleinen Jungen,
Der unsere grünen sauren Früchte salzt,
So dass sie zwischen seinen Zähnen knistern.

Wir, die Apfelbäume, lassen keineswegs
Die Äste hängen, weil wir weinen müssten,
Und sind nicht etwa schwer beladen,
Um andern Vorwürfe zu machen – dafür reifen wir nicht –,
Oder Dichtern Vorwände zu liefern
Für noch ein jammerndes Gedicht
Weil das Leben auf der Erde einfach so vergeblich ist.
Unsre Reifezeit hat einen Namen: die Phantasie
Der jungen Paare, die sie beim Pflücken frösteln lässt
Und sie vor Wärmeschauer in die Betten treibt.
Der süße Duft lässt uns, die Apfelbäume, nie allein
Vom Knospen bis zum Blätterfall
Gott weiß genau: Wenn wir uns vor dem Winter nackig machen
Dann schämen wir uns nicht einmal
Für diese fabelhafte Mythenschande.

Unsere Blößezeit hat einen Namen: Sie ist
Das Ofenmärchen einer alten Frau, für die
Ein Bratapfel das Schönste ist in der weiß verschneiten Zeit
Und die Maler stellen dies so dar,
Dass das Alter und die Einsamkeit
Hinter diesem Bild verschwinden.