Mitten unter feindlichen Büschen und fiesen
geh sicher ich durchs Gehölz und singe weiter
ihr, die ich in den Augen trage,
mit mir zu sehen Frauen und Fräuchen,
doch nichts als Rausch und Räuschchen:
Mein ich, sie zu hören, hör ich die raschelnden Blätter,
nach ihr zu rufen, dann rufen plötzlich auch
die Zweige und Früchtchen, hervor das Wasser,
flüsternd, flüchtend,
durch die grüne Morgendämmerung zu ziehen.
In freundlichem Einklang, im Gesang
mit allen herumliegenden Stöckchen, ach,
wie unterhaltsam diese Torheit doch ist.
Es ist selten Stille. Ein einzelnes Grauen, schau,
das scheu verschattete Wäldchen gefällt mir
gar nicht schlecht: Dass ich fast untreu der Geliebten
würde mit mir selbst. Jetzt aber schnell!
Erinner dich, Tölpel, warum du hier unterwegs bist.