Richard Martin
englisch
Piegaresische Fenster I-VI
I
Biegsam. Den Wegrand patrouilliert die Wilde Karde,
aber sie reicht nicht aus zum Aufkratzen des Stoffes,
damals nicht, heute nicht. Also weiter
Anfragen an die Vegetation: Immergrün, Macchia
zwischen Blüten und Wunden, aus der die Erinnerung
zu ergänzen beginnt und evakuiert
die Gegenwart im Unterholz für eine Geschichte
des Widerstands zum Beispiel, die mitläuft
durchs Vokabular, gegenüber den Hügel hinauf
zum römischen Weiler, wo wir den Tempel Dianas
sehen im Zitat und mit jedem Wort
ein Labyrinth, in dem die Zeit sich verliert,
bevor sie uns vor die Füße legt Wegwarte,
Patronen.
II
Patronen. Die Dämmerung ist wieder Schußfeld
gewesen. Doch jetzt ist das Gelände frei:
Die Hunde schlafen hinter den Steineichen,
an deren Blutstamm wir Hirschkäfer sammeln,
am Totholz Legenden vom Feuerflug. Die Hitze
schnürt ihr Korsett, staut Ginsterlicht auf,
Reisighaut, Hügel und Tal: eine Vertikalität
verlassen vom Wind. Gut organisiert
nehmen Ameisen Maß an unseren Füßen,
und wie eine Ausweichbewegung zieht deine Stimme
einen anderen Horizont. Fluchtpunkt ist die Artistik
der Vögel, die uns weiterführt zum Anblick einer
Schwalbe knapp über dem Pool: Ein Wellenmikado reflektiert
auf ihrer weißen Brust. So fliegt das Wasser davon, sagst du
mit einer Leichtigkeit, die ringsum abtauchen läßt Hügel,
Legenden.
III
Legenden. Ich denke an Wässergräben englischer
Gärten. Unbegehbar ihre eingebundene Weite,
und nur ein kleiner Schritt zu den Zwischenräumen
der Worte. Wieder sind es Motive der Entfernung,
die so nah ihre Muster aufschlagen: Der Segelfalter
legt seinen Halbmond in die Wölbung deiner Brauen,
berichtet vom Bogenschlag filigraner Lünetten. Später,
am Haus, bleibst du im Türrahmen gelehnt. Eine Figur
zwischen Kommen und Gehen, die hinunterschaut
zum versteinerten Fluß: Durchtrocknendes Licht, das ausblüht
Salz und jede Bewegung einzufärben droht ins Verharren.
Dann richten sich Fürstenhöfe ein auf den Hügeln,
arkadische Szenen, Märchenbilder, im Silber des Ölbaums
Tonwerte.
IV
Tonwerte. Längst haben sich Vannuccis Farben gelöst
von ihren Motiven, irren herum oder erforschen
den Zweifel. Wir kauen Rosmarinbrot.Du erzählst
von der Blütezeit piegaresischer Glasmacher,
als deine Worte abgleiten ins Schmirgeln
meiner Kiefer und einsetzt der Gesang der Stieglitze
vom Morgen, der scherbelnd im Halbschlaf
durch die Säulenzypressen fällt, als die Glocke
der Pfarrkirche mager zu nagen beginnt am Signalton
rangierender Baustofftransporter im Tal
und zehnmal die Zeit in der Zeit wiederholt. Wachwerden
hinter piegaresischem Glas, denke ich, als du
noch sagst: für die Domfenster verwendet, in
Orvieto.
V
Orvieto. Nachmittags im Kellersystem. Tuffgestein,
Porzellanerde, im Kühlfach der Gänge gestapelte
Fristen. Es verläuft noch etruskisches Wasser
unter den Einfluglöchern bei der Ankunft
im zehntausendfach gurrenden Vorratslager
für das Zentrum darüber, das sich ausspricht
im Blutwunder gegen Ketzer. Auf vulkanischem Fels
gehen wir an Deck. Das Schiff aus Kalkstein, Basalt,
als wäre die arabische Schönheit gekommen,
und wir bewundern Signorellis Liebe zum Detail
abgründiger Menschennatur, während
draußen auf den Bildschirmen sich fortsetzt
die Anatomie der Übergriffe: In Genua,
sehen wir, werden Gefangene gemacht
zwischen Denken und Sprechen,
Tote.
VI
Tote. Wie liegengeblieben erscheint uns die Landschaft
auf dem Rückweg. Aufgerissen neben der Fahrbahn die Erde.
Kabeltrommeln, Verbindungsgräben. Für einen Augenblick
weißt du nicht, ist es Stau oder Prozession, was die Motoren
zueinander schiebt. Wir biegen ab in die späte Sonne.
In der Anlage Zypressen, nacktsamiges Immergrün,
flammende Kronen. Dein Schatten geht dir jetzt voran.
Schweigend sein Metronom, und längs der Körperlinien
lachsfarben unsere Aufschüttung der Lust. Wir krümmen
die Nacht, den Raum, das Fenster geöffnet. Später
blenden Scheinwerfer auf vom Hügel gegenüber, häuten
die Serpentine, und wir sehen uns wieder in einer Renaissance
des Lichts, verteilt zwischen Blüten und Wunden, so
biegsam.
Aus: Haut und Serpentine
Weilerswist: Landpresse , 2004
Audioproduktion: M.Mechner / literaturWERKstatt berlin 2005
Piegaran Windows*
I
Pliable. The card thistle patrols the side of the path,
but is unable to tease open the material,
not then, not today. So further
inquiries about the vegetation: evergreen, scrub
between flowers and wounds, from which memory
begins completion, and evacuates
the present to the undergrowth for a story
of resistance, for example, which runs
through the vocabulary, opposite the hill and up
to the Roman village, where in quotation
we see the Temple of Diana, and with each word
a labyrinth in which time loses itself
before it lays at our feet chicory,
cartridges.
II
Cartridges. The dusk has been a firing range
once more. But now the ground is free:
the dogs are sleeping behind the holm oaks,
from whose trunks we collect stag beetles,
and from dead wood legends of fiery flight. The heat
tightens its corset, obstructs gorse lights,
brushwood bark, hill and valley: a verticality
deserted by the wind. Well organized
ants take the measurement of our feet,
and your voice, like evasive action, charts
another horizon. In the vanishing point lies the artistry
of birds that leads us on to the view of a swallow
low over the pool: the play of ripples reflected
on its white breast. That´s how the water flies away,
you say lightly, sinking hills all round us,
legends.
III
Legends. I think of the moats in English
gardens. Their bound breadth impassable,
and just a short step to the spaces between
words. Once again, themes of distance
open up their patterns so close by: the swallowtail
lays its half-moon in the curve of your brows,
tells of the arched span of filigree lunettes. Later
back home, you lean in the door frame waiting. A figure
between coming and going, looking down
at the petrified river: drying light that fades
salt and threatens to tinge every movement in arrest.
Then princes set up their courts on the hilltops,
arcadian scenes, fairytale pictures in the silver of the olive´s
tonal values.
IV
Tonal values. Long ago Vannucci´s colours freed themselves
from their themes, they wander about or explore
doubt. We chew on rosemary bread. You talk about
the heyday of the Piegaran glassmakers,
while your words slip on the sanding
of my jaw, and the goldfinches begin their song
of the morning that falls fragmented, half asleep
through the cypress columns, while the church
bell begins to gnaw thinly at the signal sounds
of contractors´ reversing trucks in the valley
and repeats the time tenfold in the time. To wake up
behind Piegaran glass, I think, while you are
still saying: used for the cathedral windows at
Orvieto.
V
Orvieto. An afternoon in the catacombs. Tuff,
china clay, the passageway freezers are stacked
with deadlines. On arrival Etruscan water
still flows beneath the pigeonholes among
the ten thousands cooings of the storeroom
for the base above, which pronounces
against heretics in a miracle of blood. We go on deck
on volcanic rock. A ship of chalk, basalt,
as though the Arabian beauty had come,
and we admire Signorelli´s love of the details
of hateful human nature, while
outside on the screens is continued
the anatomy of attacks: in Genoa,
we see, prisoners are being taken
between thought and speech,
the dead.
VI
The dead. The landscape seems to have been
left behind. The earth beside the road ripped open.
Cable drums, communicating trenches. For a moment
you don´t know, if it´s a jam or a procession that´s pushed
engines together. We turn off into the late sunshine.
In the park cypresses, gymnospermous evergreens,
flaming crowns. Your shadow is walking ahead of you now.
Its metronome silent, and along the lines of the body
salmon coloured the deposit of desire. We arch
the night, the room, the window open. Later
from the hill opposite headlights full on skin the snaking
road, and we see each other again in a renaissance
of light, shared out between flowers and wounds, so
pliable.
*Piegaran Windows: Piegaro is a small town in Umbria
whose glasmakers were famous as early as the 14th century
for the quality of their work