Die Illusion wuchert. Ich spreche wenig.
Nichts Bedeutendes über mich im Ausweis.
54 TV-Programme
       genügen nicht.
Dinge kommen zu Dingen,
sie gehen feierlicher als sie gekommen waren.
Danke,
weil du schweigst.
Ich teile meine Gestalt mit der Stadt,
           in der ich lebe.
Ein Reh quält sich im Schmerz,
die anderen beobachten,
das Schiff versinkt
ins 20. Jahrhundert.
Blasses Oktoberlicht,
etwas verdorbenes Essen

im Kühlschrank,

das Surren der Zentralheizung
wie die Rhythmen elektronischer Musik.

Die Welt pulsiert
in schmutziger Wäsche.