Die Silhouette des verrenkten Kopfs
in dieser Flut von Sommerlicht.
Er scheint hier unten fehl am Platz.

Sie führt ihn an den Rand des Wassers
(Schwester, Krankenschwester, sicher beides):
Er ruckt voran in liebevollem Griff.

Vor den smaragdnen Wellen seine Haut
ein Weiß wie Weiß nur sein kann. Hingeneigt
den Kopf zum Hören, zuckt er, als

die mönchisch zart papiernen Füße
den nassen Sand berühren. Das Wasser netzt
die Knöchel, dann verschlingt die Brandung

die Beine. Tageshitze bricht herein,
die Sonne pulst arteriengleich. Er heult
ein Urgeheul aus Angst und Lust,

er brüllt ein Saurierbrüllen, lang
das Nebelhorn von Ankunft, von Verblüffung.
Entkommt dem Griff, erlaubt sich selbst

zu fallen. Kleine Wellen werfen
nun seinen Leib herum, die Puppe. Luft
holt er und schreit erneut, enorme

Bauchvokale hallen wider,
durchtrennen all den Tageslärm,
und klingen nach am Strand. Sie nimmt

sein Handgelenk. Er balanciert und schwankt,
ein Spuckefaden, Wahnsinns-Silber-
Pendel schlägt aus dem Drehpunkt aus

an seinem Mund. Er heult noch einmal.
Dass der Mond zerberste. Wie er heult
für eine Tasse voller Mond,

denn ihre Liebe ist der Mond für seine Tasse.
Unsicher wendet er sich zu ihr hin
und wieder weg und zuckt in einem Lachen.

Er kann nicht ruhig stehn, so wie die Erde nicht
still steht. Gespreizte Finger stechen auf
die Luft ein, auf die Sonne.

Der Ozean schlägt weiter an.
Den Tag hat er so eingedellt,
der Hammer von Körper und Stimme.

Sie führt ihn fort, in Salzdunst
gehülltes Verblassen, die zarte Figur
entschwindet im Flirren und Spiegeln der Gischt.

Nur Puls. Und im Pulsierenden des Bluts,
des Lichts bleibt er, der unberührte
Hammer einer Gegenwart im Gefäß des Tages.