Sie klingen wie Teetassen, die weggefahren werden,
wie die kleinsten Vögel eines langfingrigen Eukalyptusbaums –
ein glasklares Klimpern von Flaschen auf einem hellen Gestell.

Und wenn du dir schrille Schellen vorstellen kannst,
die man befingert und schüttelt, wenn du eine Frau
hören kannst, wie sie ihre Ohrringe in eine Schale voll

Perlen legt, wenn du an einem Palastportal
das Geklingel aus einer Lackdose hörst,
wenn du Vogelkrallen auf Blechschindeln

am Abgrund eines Achathimmels vernimmst,
dann kennst du auch das Geräusch eines Riegels,
der vorgeschoben wird und du kennst die kleinen

Schaufeln voll Lachen, die Kinder verstreun
im Gras. Du erkennst den Ruf eines Pirols,
wenn du um den See spazieren gehst, kennst

den Regen wie er von Zweig zu Zweig in
knospenden Büschen fällt. Und vielleicht
hörst du sogar, eines Abends, wenn kein

Lüftchen geht, und der Himmel noch blau,
wie ein Kind einen Löffel in die Schüssel schlägt.
Hörst vielleicht den Vogel, den einen, der ruft,

irgendwen, der in einer Sommernacht auf
der Veranda sitzt und hört, wie es von
einer Meeresbucht zu läuten beginnt, als

man sich schon einen steilen Pass bergan-
gekämpft und drückend schwere Fragen
gewagt, mit offenen Augen zur See.

Vielleicht aber hörst du nur dich selbst,
die Treppe hochstolpern und wie du deine
Schlüssel fallen lässt, hörst nur die scharfen

Schläge der Glöckner, welche die letzte Fahrt
eines weiteren Lebens verkünden, oder hörst
deinen Namen auf den Lippen von Matrosen,

die mit Gischt an den Fingern sitzen, wenn sie
Gewichte einholen und in die Nacht hinein gravieren
und schnitzen. Vielleicht hörst du, wie man dein Leben

windet, hinauf, unter ein sterbendes Gestirn. Oder
hörst vielleicht ein Kind Sterne zählen im Wasser
bei einem klapprigen Steg – trotz kommender Wolken,

trotz Möwen im Wind, die gerade von den Masten sind.