Bist mit glühenden Wangen und einem Gesicht, verkrampft
vor Bedauern über das Erwachen, aufgestanden.
Eine Traurigkeit, drei Jahre alt.
Vorahnung der Traurigkeiten, die dich noch erwarten.
Womit hättest du getröstet werden können.
Ich tippte mit einer Hand weiter,
streichelte dich mit der anderen.
Du denkst nicht an mich –
vielleicht an eine Süßigkeit, vielleicht an einen Löwen,
vielleicht eine Eisenbahn.
Auch ich denke nicht an dich –
an einen kalten, trüben Januar,
der zwischen mir und dem Bildschirm gekauert hätte,
wenn nicht du dich hier vorgedrängt hättest.
Jetzt beginnt sich Ungeduld in dir zu regen.
Auch in mir:
Du hinderst mich daran, das Gedicht über dich zu schreiben.