hochhackige Schuhe erdachte sich eine junge Frau,

der man immer die Stirn küßte.

Seither glänzt die Stirn wie Lederfett

und die Bürste der Augenbrauen entstaubt dauernd

die Augen unter Strom nach dem geplatzten Knall

der mehrlippigen Kontaktmine.

Ich erinnere mich an den ersten Kuß neben einem kahlen

Zitronenbaum. Einer hat uns gesagt, die Zähne an einem Blatt zu reiben,

denn das löscht den Geruch der Zigaretten aus.

Der Nebel hatte damals dünne Finger. Der verdickte Hals der Stadt war

nicht zu erdrosseln und die junge Frau, die ich wollte, wußte nicht, dass der                                                                                           

                                                                   Zitronengeruch zwischen den Zähnen

und der Zunge sich im Traum schon auf den Rand ihres Gesichts verteilt.