während wir darauf warten auszusteigen schweigt jeder im Zug wir haben keinen Freund und keinen Verwandten der uns abholt weil die meisten von ihnen auch unterwegs sind es steht niemand sonst auf den Bahnsteigen außer der Masse von Städtern die kommt und geht und einige wenige unserer ehemaligen Geliebten die ihre Töchter zum Nachtzug bringen

klein klein klein klein sind sie so klein doch so zahlreich wie Bakterien wie jene winzigen die man auf dem Mond wiederfand Jahrzehnte nachdem die Leute die sie dort hingebracht hatten tot und begraben waren und wir im Vergleich zu ihrer Kurzsichtigkeit sind wir noch kleiner

und das Blut der anderen fließt aus unseren Venen zu den anderen und überträgt Viren und Krankheiten oder auch Antikörper und ................

selbst das halberstickte Gerücht wollten sie betäuben das heisere stechende Selbstgespräch der Großstadt zum Schweigen bringen die da atmet die ihren krebserregenden Rauch ausstößt ihre zu fetthaltigen Speisen ihre zu viel getrunkenen Alkohole ihre eingeatmeten Tabakmengen und Drogen in den Nasenlöchern die süße Herbheit des Kokains die unseren großen Rachen kitzelt zwischen einigen Tapas Toasts oder belegten Broten maßlos heruntergeschlungen in Dreckslöchern Kaschemmen Kneipen Pubs Tavernen Saufhallen Wirtschaften Bistros Oasen ohne grüner Üppigkeit wo nur Tabakpflanzen und Kannabis wachsen die elektrischen Erschütterungen der Straßenlampen nähren unsere Tumore und alle träumen wir von einer Reise nach Skandinavien wo die Nacht so lang und weit ist daß die Haut
so grau wird wie die der Meeressäugetiere und dann weiß wie Schnee und wenn wir frühmorgens noch ein bißchen Energie haben reiben wir unsere rauhe Haut an Sofas, die  mit dem Staub von Tabakrauch bedeckt und von verschüttetem oder erbrochenem Ethanol getränkt sind die ganze Nacht streicheln wir einander im Halbschlaf küssen wir unsere warmen Münder unsere heiseren Kehlen unsere splissigen Haare bis uns die Trunkenheit ergreift der Schlaf und unsere Pupillen von dieser verdammten gleißenden Sonne zerstört werden

wenn ich mich dann am Morgen im Spiegel betrachte und mir auf die Augen und den Körper wieder die Maske des Ehrenmannes setze die mir aus Zufall aufgedrückt wurde erkenne ich mich nicht und sehne mich still zurück nach jener Zeit in der man sich noch schminkte

blind sind die Nachtwanderer im grauen, ewigdauernden Tageslicht
und die zweidimensionale Vegetation der der Gedanke dicker zu werden Angst bereitet

mir fehlen die fröhlichen und alterslosen Menschenmengen in der Feuchtigkeit der Nacht von Granada die verruchten Menschenmengen der Ramblas von Barcelona die bunten und eiligen Menschenmengen an einem Tag in Paris die Menschenmengen mit nassen Füßen eines Nachmittags in Nantes die riesigen erdrückenden klaustrophoben Menschenmengen der Gewerkschaftsdemonstrationen am ersten Mai in der Kälte die würdigen Menschenmengen der Pazifisten die Menschenmengen in den Pubs von Nordirland die müden Menschenmengen auf den Kanalfähren wo die Briten die Kontinentaleuropäer ekeln weil sie zu früh am morgen Würstchen mit Fritten essen die Menschenmengen der Befreiungstage frohe Menschenmengen wenn Tyrannen begraben werden Menschenmengen die einkaufen gehen die durch die Straßen bummeln weil es ihnen gefällt durch die Straßen zu bummeln die laufen um zu laufen die aneinander vorbeilaufen sich anbaggern über alles reden über irgendetwas reden das Kommen und Gehen das Wiegen der Menschenmengen mir gefällt die Menschenmenge die die hundertjährige Frau gerettet hat die nach einem Erdbeben in der Wiege unserer Welt begraben war und deren erste Worte ein Gedicht waren

in einer Stadt lebe ich in einer anderen arbeite ich
bin zum pendelnden Bewohner eines Zwischenraums geworden

der Schmerz sitzt tief in den Knochen
Nicht auf Grund von Folter in Gefängnissen für politische Gegner nein es ist nur die langsame Folter des Alltags das Haus abzubezahlen das Darlehen von der Bank und die tiefsitzende Angst das Wenige zu verlieren man wird bis zum Hals an den Eiern gezogen daß es schmerzt bis ins Knochenmark nach all den Jahren des Schuftens Malochens Schaffens verfluchten Arbeitens um das gemauerte Grab zu bezahlen das zu warm zu kalt zu trocken zu feucht und niemals in Ordnung ist und blablabla und blablabla bis in alle Ewigkeit
dabei würde es genügen rauszugehen sich vorzustellen daß die Straßen zwischen Olivenhainen liegen wo die Verliebten oder die Kinder vor der Sonne geschützt sind und wir nähern uns Islands immensen Lavafeldern um uns zu wärmen

manchmal ist uns sehr warm und wie schwer ist es Schatten zu finden manchmal ist uns sehr kalt und wie verdammt schwer ist es mehr Kleidung zu bekommen manchmal sind wir klitschnaß vom Regen und waten in unseren Mänteln und nassen Schuhen oft fährt uns der Wind durch die Haare und wir schnaufen wie Tiere die zuviel gelaufen sind

es gibt windige Nächte auch wenn der Himmel weit still einsam wolkenlos sonnenlos ist es gibt windige Nächte auch wenn wir in der Hitze ohne Wind schwitzen wenn wir drei oder vier Mal am Tag duschen um den Geruch zukünftiger Leichen von unserem Körper zu waschen es gibt windige Nächte wenn auch die Fernseh- oder Radionachrichten um noch größere Belanglosigkeit wetteifern um niemanden zu stören es gibt windige Nächte auch wenn alle Menschen ruhig schlafen und wir würden ihnen am liebsten sagen schiebt euch das erstbeste zylindrische Objekt in den Arsch das erstbeste Eisenrohr das wie der Lauf eines Gewehrs oder eines Revolvers aussieht

und zahnlose leichenartige Frauen mit bleichen Gesichtern kommen aus verdreckten Kaschemmen diese alterslosen Schlampen wir sehen sie an sie nehmen den Platz unserer Spiegel ein die in den Koffern unserer zukünftigen Reisen versteckt sind

wir leben unter der Kuppel des Himmels während der sich ausruht auf der anderen Seite der Sonne ein Schläfchen hält und langsam erwacht da er sich von allen Sternen seine Sinne kratzen läßt und sein Arschloch von der ganzen Scheiße der Menschen die sich dort ansammelt eine Masse Dreck um unseren Planeten bildet auf uns herabfällt wie die Rotze mit der wir auf den Nachbarn oben auf dem Balkon zielen, während er seinen Nachttopf über unserem Nachtwanderergeheul ausleert

oder jeder geht in seinen Würfel wo alle Menschen taub sind wo jeder in dem Resonanzkörper eines großen Instrumentes lebt das keine Musik mehr hervorbringen kann weil die Hände aller Musikanten die Zungen aller Sänger abgeschnitten wurden eines Nachts kam es über sie sie haben sie entlang einer Tausende von Kilometer langen Mauer aufgereiht die sie eigens dafür gebaut hatten sie haben lange Platten auf Böcke gelegt alle Musikanten standen mit dem Rücken zur Wand und wurden befehligt ihre Hände auf die Tische vor ihnen zu legen alle Sänger wurden befehligt sich so weit zu bücken daß sie ihre Zunge hinlegen konnten eine Gruppe vereidigter und offiziell von der Verwaltung berufener Folterer hat getan was man von ihnen verlangt nicht mehr und nicht weniger sie haben ihre Arbeit getan und die wenigen Musikanten Sänger die diesem Massaker entkommen sind fanden es besser für immer zu verstummen